Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTULO XV ABANDONADO
CLARA foi co seu marido para Sheffield, Paul e mal a viu de novo.
Walter Morel parecía deixar todos os problemas que pasar por riba del, e alí estaba el,
rastreando no barro sobre o dela, do mesmo xeito.
Non había case ningún vínculo entre pai e fillo, salvo que cada un sentía que non deben
deixar os outros en calquera quere real.
Como non había ninguén para manter a casa, e como eles poderían ningún deles soportar o
o baleiro da casa, Paul tomou aloxamentos en Nottingham, e Morel pasou a vivir con
un familiar en Bestwood.
Todo parecía ir para esmagar o mozo.
Non podía pintar.
A imaxe que terminou o día da morte da súa nai - que o satisfixo - foi
a última cousa que fixo. No traballo non había Clara.
Cando chegou a casa non podería levar ata os seus pinceis de novo.
Non había máis nada.
Entón, el estaba sempre na cidade nun lugar ou outro, bebendo, batendo con preto de
os homes que el coñecía. É realmente canso del.
El falou con garçonetes, para case calquera muller, pero non había aquela mirada escuro e tes en
os seus ollos, como se fose cazar algo. Todo parecía tan diferente, tan irreal.
Parecía non haber razón para que as persoas deben ir ó longo da rúa, e as casas se acumulan na
luz do día.
Parecía non haber razón para que estas cousas deben ocupar o espazo, no canto de deixar
baleiro. Os seus amigos falei con el: el escoitou a
sons, e el respondeu.
Pero por que debería haber o ruído de discurso que el non podía entender.
Foi máis a si mesmo cando estaba só, ou traballando duro e mecánicamente na
fábrica.
Neste último caso, houbo o esquecemento puro, cando transcorrido desde
conciencia. Pero tiña que chegar a un fin.
Doeu-lle así, que as cousas perderan a súa realidade.
O snowdrops veu por primeira vez. El viu o pequeno drop-perlas entre as cinzas.
Eles terían dado a el a máis viva emoción á vez.
Agora, eles estaban alí, pero eles non parecen significar nada.
Nalgúns momentos eles deixarían de ocupar ese lugar, e só o espazo sería,
onde foran. Alto, de tranvía brillante coches correndo ao longo da
rúa pola noite.
Parecía case unha marabilla que debe ao traballo de roçar adiante e cara atrás.
"Por problemas de inclinación para ir ata Pontes Trent?", El preguntou dos bondes grande.
Parecía que tan ben pode non ser como ser.
O realest cousa foi a escuridade á noite.
Que lle parecía todo e comprensible e repousante.
El podería deixar-se a ela. De súpeto, un anaco de papel comezou preto da súa
pés e tocou xunto ata a calzada.
El ficou parado, ríxido, cos puños cerrados, unha chama de agonía pasando por encima del.
E viu de novo o cuarto enfermo, a súa nai, os seus ollos.
Inconscientemente, fora con ela, na súa compañía.
O hop rápida do xornal recordou a el que ela tiña ido aínda.
Pero el fora con ela.
El quería todo para estar parado, para que puidese estar con ela de novo.
Os días foron pasando, as semanas. Pero todo parecía fundido, foi
nunha masa aglomerada.
Non podía dicir un día por outro, unha semana doutro, dificilmente un sitio de
o outro. Nada foi distintos ou distinguíveis.
Moitas veces el perdeu a si mesmo por unha hora a unha hora, non conseguía lembrar o que fixera.
Unha noite chegou na casa tarde para a súa Aloxamento.
O lume estaba queimada abaixo, todo o mundo estaba na cama.
El xogou no carbón un pouco máis, mirou para a mesa, e decidiu que non quería cear.
El sentouse na cadeira.
Era perfectamente inmoble. El non sabía nada, pero pasou o
fume din vacilar pola cheminea. Actualmente dous ratos saíu, con cautela,
mordiscando as migallas caídas.
El observou-os como se fose de moi lonxe.
O reloxo da igrexa bateu dúas horas. Lonxe, el podía escoitar o tilintar afiada
dos camións na estrada de ferro.
Non, non era os que estaban lonxe. Eles estaban alí nos seus lugares.
Pero onde estaba el? O tempo pasou.
Os dous rato, careering incontrolado, scampered descaradamente sobre os seus chinelos.
El non tiña movido un músculo. El non quería moverse.
Non estaba pensando en nada.
Era máis fácil así. Non había clave de saber nada.
Entón, de cando en vez, algunha conciencia, traballo mecánico,
brillou en frases afiadas.
"O que estou facendo?" E fóra do transo semi-embriagado veu
a resposta: "Destruír a min mesmo."
A continuación, un sentimento, maçante en directo, foi nun instante, díxolle que estaba mal.
Despois dun tempo, de súpeto, veu a pregunta: "Por que mal?"
De novo non houbo resposta, pero un golpe de teimosia quente dentro do peito resiste
súa propia aniquilación. Houbo un son dun coche pesado clanking
por debaixo da estrada.
De súpeto, a luz eléctrica saíu, houbo un baque hematomas na moeda dun centavo-in-the-
metros slot. El non se mexeu, pero sentou-se mirando adiante
el.
Só os ratos tiñan afundido, eo lume brillaba vermello no cuarto escuro.
Entón, moi mecánicamente e máis distintamente, a conversa comezou de novo
dentro del.
"¡Morreu. O que era todo para - a súa loita "?
Que foi o seu desespero querendo ir detrás dela.
"Vostede está vivo."
"Ela non é." "É -. En ti"
De súpeto se sentiu canso co peso del.
"Ten que manter viva a causa dela", dixo a súa vontade nel.
Algo se sentiu mal humor, como se non espertar.
"Vostede ten que levar adiante a súa vida, e que tiña feito, vai adiante."
Pero el non quería. El quería desistir.
"Pero pode ir adiante coa súa pintura", dixo a vontade nel.
"Ou entón pode xerar fillos. Ambos cargan no seu esforzo. "
"A pintura non é vida."
"Entón, en directo." "Marry quen?", Veu a pregunta sulky.
"O mellor que poida." "Miriam?"
Pero non confiaba en iso.
El se levantou de súpeto, fun directo para a cama. Cando chegou dentro do seu cuarto e pechou
a porta, estaba co puño cerrado. "Mater, meu querido -" comezou, co todo
forza da súa alma.
Entón deixou. Non diría iso.
El non ía admitir que quería morrer, ter feito.
El non ía propia que a vida batera nel, ou que a morte tiña batido nel.
Indo para a cama, durmiu logo, abandonando-se ao sono.
Así, a semana pasada.
Sempre só, a súa alma oscilaba, primeiro ao lado da morte, a continuación, na parte da
vida, obstinadamente.
A agonía era que tiña onde ir, nada que facer, nada que dicir, e WS
nada mesmo.
Ás veces, el corría polas rúas coma se fose tolo: ás veces estaba tolo; cousas
non estaban alí, as cousas estaban alí. Iso o fixo pantera.
Ás veces, estaba diante do bar do público-house, onde pediu unha bebida.
De súpeto todo quedou atrás del.
El viu o rostro da camareira, os bebedores gobbling, o seu propio vaso na
slopped, tarxeta de MOGNO, na distancia. Había algo entre el e eles.
El non podía entrar en contacto.
El non quería que eles, non quería a súa bebida.
Volvéndose abruptamente, saíu. No limiar, el levantouse e mirou para o
iluminada da rúa.
Pero el non era del ou el. Algo separado del.
Todo foi alí abaixo das lámpadas, pechou lonxe del.
El non podía chegar a eles.
El sentiu que non podía tocar a postes de iluminación, non se chegou.
Onde podería ir? Non había para onde ir, nin volver a
a pousada, ou á fronte en calquera lugar.
El sentiuse sufocado. Non había lugar para el.
O estrés creceu dentro del, sentiu que debería romper.
"Non debo", dixo, e, volvéndose se cegamente, el entrou e bebeu.
Ás veces, a bebida lle fixo ben, ás veces, fixo peor.
El foi na estrada.
Sempre inquedo, foi aquí, alí, por todas partes.
Determinou ao traballo.
Pero cando el fixo seis cursos, que detestaba o lapis violentamente, levantouse e
retirouse, foi para un club onde puidese xogar cartas ou billar, a un lugar
onde podería flertar cunha camareira que foi
non máis para el que o bronce bomba de tratar con ela deseñouse.
El era moi delgado e lanterna de queixo. Non se atreveu a atender os seus propios ollos no
espello, nunca ollou para si mesmo.
El quería estar lonxe de si mesmo, pero non había nada para incorporarse.
En desespero, pensou en Miriam. Quizais - quizais -?
Entón, a pasar de ir para a Igrexa Unitaria noite do domingo, momento no que estaba
ata a cantar o himno segundo el a viu diante del.
A luz brillaba no seu beizo inferior mentres ela cantaba.
Ela mirou como se tivese algo, polo menos: un pouco de esperanza no ceo, se non en
terra.
O seu confort ea súa vida parecía no mundo post-venda.
A sensación de calor forte para ela veu para arriba. Parecía ansiar, mentres ela cantaba, para o
misterio e confort.
El puxo a súa esperanza nela. El ansiaba por o sermón a ser máis, para
falar con ela. A multitude levouna para fóra só diante del.
Pode case tocala.
Ela non sabía que estaba alí. El viu a caluga, marrón humilde do seu pescozo
baixo a súa acios negros. Deixaría-se a ela.
Ela era mellor e maior que el.
El dependería dela. Foi andando, á súa maneira cega,
a través da multitude de persoas pouco fóra da igrexa.
Ela sempre parecía tan perdido e fóra de lugar entre a xente.
Foi para adiante e puxo a man no seu brazo.
Comezou violentamente.
Os seus grandes ollos castaños dilatada con medo, despois fun cuestionar a visión del.
El encolleuse un pouco dela. "Eu non sabía -" ela vacilou.
"Nin eu", dixo.
El desviou a mirada. A súa esperanza, súbita queima afundiu novo.
"O que está facendo na cidade?", Preguntou el. "Vou estar na Cousin Anne."
"Ha! Por moito tempo? "
"Non,. Soamente ata mañá" "Ten que ir directo a casa"?
Ela mirou para el, entón agochar a cara baixo a súa aba do chapeu.
"Non", dixo - "non, non é necesario."
El virou, e foi con el. Eles threaded a través da multitude da igrexa
persoas. O órgano aínda estaba soando en Santa Maria.
Figuras escuras veu a través das portas iluminadas, as persoas estaban baixando os banzos.
As grandes fiestras de cores brillaban no medio da noite.
A igrexa era como unha gran lanterna de correo.
Descenderon da Pedra Oca, e levou o coche a Bridges.
"Só terá cea comigo", el dixo: "entón eu vou traer vostede de volta."
"Moi ben", respondeu ela, baixa e rouca. Eles apenas falou mentres eles estaban na
coche.
O Trent foi escuro e cheo debaixo da ponte.
Afastado para Colwick todo era noite escura.
El vivía na Estrada Holmes, na beira da cidade espido, de fronte para atravesar o río
prados para Sneinton Hermitage e da chatarra inclinadas de Colwick Wood.
As inundacións foron para fóra.
A auga en silencio e as tebras estenderse para lonxe á súa esquerda.
Case con medo, eles apresurados polas casas.
Cea foi posto.
El balance a cortina sobre a xanela. Houbo unha tigela de Freese e escarlata
anémonas sobre a mesa. Ela inclinouse para eles.
Aínda tocar-lles co dedo-consellos, ela mirou para el, dicindo:
"Non son bonitos?" "Si", dixo.
"O que vai beber - café?"
"Gustaríame", dixo. "Entón, desculpe-me nun momento."
El saíu para a cociña. Miriam tirou as cousas e mirou
round.
Era unha sala, núa grave. A foto dela, Clara, de Annie, estaban na
parede. Ela mirou para o deseño bordo para ver o que
estaba facendo.
Había só unhas poucas liñas sen sentido. Ela mirou para ver o que os libros que estaba
lectura. Evidentemente só unha novela común.
As letras na rack viu eran de Annie, Arthur, e algún home ou doutros
ela non sabía.
Todo o que el tocara, todo o que estaba en menos persoal para el, ela
examinados coa absorción lenta.
El fora dela por tanto tempo, quería reencontrar el, a súa posición,
que estaba agora. Pero non había moito na sala para axudar
dela.
El só fixo sentir un pouco triste, foi tan duro e sen confort.
Foi, curiosamente examinar un esbozo-libro cando el volveu co café.
"Non hai nada novo nel", dixo, "e nada moi interesante."
El deixou a bandexa e fun mirar por riba do ombreiro.
Ela virou as páxinas lentamente, coa intención de analizar todo.
"Hum", dixo el, como ela fixo unha pausa nun sketch. "Eu tiña esquecido iso.
Non é malo, non é? "
"Non," ela dixo. "Non entendo moi ben iso."
El pegou o libro dela e pasou por el.
Unha vez el fixo un son curioso de sorpresa e pracer.
"Hai algunhas cousas non é malo dentro", dixo.
"Nin un pouco mal", respondeu ela gravemente.
El sentiu de novo o seu interese no seu traballo. Ou era para ti?
Por que ela estaba sempre máis interesado en como apareceu na súa obra?
Sentáronse se a cear.
"A propósito", dixo, "non oín algo sobre a súa gañar o seu propio
vida? "" Si ", respondeulle ela, inclinando a cabeza escura
sobre o seu vaso.
"E que?" "Estou só vai ao colexio agrícola en
Broughton por tres meses, e eu probablemente será mantido como un profesor de alí. "
"Eu digo - iso soa ben para ti!
Sempre quixo ser independente. "" Si
"Por que non me contou?" "Eu só sabía que a semana pasada."
"Pero eu oín de un mes", dixo.
"Si, pero nada foi resolto entón." "Eu debería ter pensado", dixo, "vostede
me dixeron que estaba tentando. "
Ela comeu a súa comida do xeito deliberado, constreñido, case como se recuou
un pouco de facer algo tan publicamente, que el coñecía tan ben.
"Eu supoño que está contento", dixo.
"Moi pracer". "Si - vai ser algo".
Estaba un pouco decepcionado. "Eu creo que vai ser unha gran", ela
dixo, case arrogante, resentida.
El riu pouco. "Por que pensas que non vai?", Preguntou ela.
"Oh, eu non creo que iso non será un gran negocio.
Só atoparás gañar a súa propia vida non é todo. "
"Non", dixo, tragando con dificultade "eu non supoño que é."
"Supoño que o traballo pode ser case calquera cousa a un home", dixo, "aínda que non sexa para min.
Pero unha muller só funciona cunha parte de si mesma.
A parte real e vital é cuberto. "
"Pero un home pode dar ALL-se ao traballo?", Preguntou ela.
"Si, practicamente." "E unha muller só a parte importante da
si mesma? "
"É iso aí." Ela mirou para el, e os seus ollos dilatados
coa rabia. "Entón", dixo, "se é verdade, é unha
gran vergoña. "
"É. Pero eu non sei todo ", respondeu el.
Despois da cea, que elaborou para o lume. El balance a ela unha cadeira de fronte para el, e eles
sentou-se.
Ela estaba usando un vestido de cor escura Claret, que combinaba coa súa pel escura e
súas características de grande porte.
Aínda así, os acios foron ben e libre, pero o seu rostro era moito máis vello, a garganta marrón
máis fina. Parecía vello para el, máis vello do que Clara.
A súa flor da mocidade fora rapidamente.
Unha especie de rigidez, case de woodenness, viñera enriba dela.
Ela meditou un pouco, entón mirou para el.
"E como están as cousas con vostede?", Preguntou ela.
"Sobre todo ben", respondeu el. Ela mirou para el, esperando.
"Non," ela dixo, moi baixo. A súa marrón, mans nerviosas foron cruzadas sobre
seu xeonllo.
Tiñan aínda a falta de confianza ou de repouso, a mirada case histérica.
El estremeceuse cando viu eles. Entón el riu sen alegría.
Ela pon os dedos entre os beizos.
O seu delgado, ***, corpo torturado estaba tranquilo na cadeira.
De súpeto ela sacou o dedo da boca e mirou para el.
"E ten roto coa Clara?"
"Si" O seu corpo estaba como unha cousa abandonada,
espallados na materia. "Vostede sabe", ela dixo: "Eu creo que hai que
casar. "
El abriu os ollos por primeira vez desde hai moitos meses, e colleu a ela con
respecto. "Por que?", Dixo.
"Vexa", dixo, "como malgasta-se!
Podes estar enfermo, pode morrer, e eu nunca sei - non ser máis que entón se eu tivese
nunca che coñecido. "" E se nós casamos? ", preguntou.
"De todos os xeitos, eu podería impedir-lo perder a si mesmo e sendo presa con outras mulleres -
como -. Clara como "?" A presa ", repetiu el, sorrindo.
Ela inclinou a cabeza en silencio.
Estaba sentindo a desesperación chegar de novo. "Eu non estou seguro", dixo lentamente, "que
o matrimonio sería moi bo. "" Eu só penso en vostede ", respondeu ela.
"Eu sei que fai.
Pero - me ama tanto, quere me poñer no seu peto.
E que eu debería morrer alí sufocada. "
Ela inclinou a cabeza, puxo os dedos entre os beizos, mentres a amargura creceu en
seu corazón. "E o que vai facer o contrario?", Ela
preguntou.
"Eu non sei - vai adiante, eu supoño. Poida que eu logo ir ao estranxeiro. "
A obstinación desesperada no seu ton a fixo ir de xeonllos na alfombra antes da
lume, moi próximo a el.
Alí, ela agáchase como se está esmagado por algo, e non podía levantar a cabeza.
As súas mans estaba bastante árido nos brazos da cadeira.
Ela estaba consciente deles.
Ela sentiu que agora estaba deitado na súa misericordia. Se puidese subir, levalo, puxo os brazos
arredor del, e dicir: "Vostede é meu", polo que deixaría-se a ela.
Pero ela ousa?
Ela podería facilmente sacrificarse. Pero ela ousa afirmar-se?
Ela estaba ao tanto do seu vestido dark-corpo, esvelto, que parecía un golpe de vida,
esparramado na materia preto dela.
Pero non, non se atreveu a poñer os seus brazos arredor dela, leva-la ata, e dicir: "El é o meu, iso
corpo. Leave it to me ".
E ela quería.
Apelou a todos os instinto de muller. Pero ela se agochan, e non se atreveu.
Ela tiña medo que non a deixaba. Ela estaba con medo era de máis.
Estaba todo alí, o seu corpo, abandonado.
Ela sabía que debería leva-la para arriba e para reivindica-lo, e reivindicar todo o dereito a el.
Pero - ela podería facelo?
A súa impotencia diante del, antes da forte demanda de algo descoñecida por el, foi
súa fin. As súas mans trémulas, ela levantou a media-
cabeza.
Os seus ollos, estremeceuse, atractivo, aínda que, case distraída, suplicou-lle de súpeto.
O seu corazón pego con pena. Tomou-lle as mans, tirou cara a el, e
confortalos la.
"Será que ten de min, para casar comigo?", Dixo moi baixo.
Oh, por que non leva-la? A súa alma lle pertencía.
Por que non tomar o que era o seu?
Ela tiña soportado tanto tempo a crueldade de pertencer a el e non sendo reivindicado por
el. Agora estaba forzando-la de novo.
Era máis para ela.
Ela sacou a cabeza para atrás, colleu o seu rostro entre as mans, e mirou-o no
ollos. Non, foi duro.
El quería algo máis.
Ela suplicou a el con todos os seu amor non para facela súa elección.
Ela non podía tratar con isto, con el, ela non sabía o que.
Pero tensas ata que sentiu que ía romper.
"Quere isto?", Preguntou ela, moi gravemente. "Non moito", dixo el, con dor.
Ela virou o rostro de banda, entón, levantándose con dignidade, ela tomou a súa cabeza para
seu seo, e balance-o suavemente. Ela non era de te-lo, entón!
Para que ela puidese consolala-lo.
Ela pon os dedos polos cabelos. Para ela, a dozura angustiada de auto-
sacrificio. Para el, o odio ea miseria doutro
fracaso.
El non podía soporta-lo - que peito, que estaba quente e que embalou-sen levar
o peso del. Tanto que quería descansar sobre ela que o
finta de descanso só torturaron.
El se afastou. "E sen voda non podemos facer nada?"
, Preguntou el. A súa boca foi levantada a partir os dentes con
dor.
Puxo o dedinho entre os beizos. "Non", dixo, baixo e como o número de vítimas dun
campá. "Non, eu non creo."
Era o fin, entón entre eles.
Ela non podía leva-lo e alivia-lo da responsabilidade de si mesmo.
E só podería sacrificar-se a el - sacrificar a todos os días, de bo grado.
E que non quería.
El quería que seguro-lo e dicir, con alegría e autoridade: "Pare todos os inquedanza esta
e batendo contra a morte. Vostede é miña a un compañeiro. "
Ela non tiña a forza.
Ou foi un compañeiro que quería? ou que ela quería un Cristo nel?
Sentiu-se, en deixala, estaba fraude a lingua de vida.
Pero el sabía que, en permanencia, calmar o home interior, desesperado, que estaba negando a súa
propia vida. E non a esperanza de dar vida a ela por
negando o seu propio.
Ela sentou moi tranquilo. El acendeu un cigarro.
A fume subiu a partir del, oscilando. Estaba a pensar na súa nai, e tiña
Miriam esquecido.
De súpeto ela mirou para el. A súa amargura veu xurdindo.
O seu sacrificio, entón, era inútil. Estaba alí indiferente, descoidado con ela.
De súpeto, viu de novo a súa falta de relixión, a súa inestabilidade inquedo.
El iría destruír a si mesmo como un neno perversa.
Ben, entón, el!
"Eu creo que eu debo ir", dixo suavemente. Polo seu ton, el sabía que estaba desprezando-o.
Levantouse se calma. "Eu vou xunto con vostede", respondeu el.
Ela estaba de pé diante do espello prendendo o sombreiro.
Como amarga, como indizivelmente amarga, que fixo a ela que el rexeitou o seu sacrificio!
Vida por diante parecía morto, coma se o brillo ían saíndo.
Ela inclinouse cara sobre as flores - as fresas tan doce e primaveral, o
Scarlet anémonas flaunting sobre a mesa.
Era coma se tivese esas flores. Mudouse sobre o cuarto con certa
firmeza do toque, rápido e implacable e silenciosa.
Ela sabía que non podería tratar con el.
El escaparía como unha doninha para fóra das súas mans.
Con todo, sen el a súa vida sería banda na vida.
Ninhada, ela tocou as flores.
"Te-los", dixo, e os levou para fóra do jar, pingas como eran, e foi
rapidamente para a cociña.
Ela esperou por el, colleu as flores, e saíron xuntos, el falando, ela
sentimento morto. Ela ía con el agora.
Na súa miseria, ela encostou-se a el como se sentou no coche.
El non respondeu. Onde vai?
O que sería o fin del?
Ela non podía soporta-lo, o sentimento vago onde el debería ser.
Era tan insensato, tan inútil, nunca en paz consigo mesmo.
E agora onde ía?
E que coidado para que perdeu ela? El non tiña relixión, era todo para o
atracción momento que lle importaba, nada máis, nada máis profundo.
Ben, ela iría esperar e ver como acaba con el.
Cando tiña tido o suficiente ía ceder e vir con ela.
El apertou as mans e deixou-a na porta da casa do seu primo.
Cando el se virou, sentiu a última soster para el fora.
A cidade, como sentado no coche, estendíase sobre a bahía de tren, un nivel de fumes
das luces.
Ademais da cidade do país, pequenas manchas latente para máis cidades - o mar -
a noite - sobre e sobre! E el non tiña lugar nel!
Calquera lugar que estaba no, alí quedou só.
Do seu peito, da súa boca, xurdiu o espazo sen fin, e foi alí detrás del,
en todas partes.
A xente correndo polas rúas non ofreceu ningunha obstrución ao baleiro en que
se atopou.
Eles eran pequenos sombras cuxos pasos e voces podían ser oídas, pero en cada un deles
na mesma noite, o mesmo silencio. El saíu do coche.
No país todo estaba morta aínda.
Pequenas estrelas brillaban no alto, estrelas pouco espallou lonxe nas augas de inundación, un
firmamento abaixo.
En todas as partes a amplitude eo terror da noite inmensa, que é despertar e axitado
por un breve tempo cada día, pero que retorna, e permanecerá en eterna pasado,
mantendo todo no seu silencio ea súa tristeza viva.
Non houbo tempo, só espazo. Quen podería dicir que a súa nai viviu e fixo
non vivir?
Ela estaba nun lugar, e estaba noutro, iso era todo.
E a súa alma non podería deixar la, onde queira que era.
Agora ela se foi no exterior para a noite, e el estaba con ela aínda.
Eles estaban xuntos.
Pero aínda non era o seu corpo, o seu peito, que se inclinou contra o estilo, coas mans sobre o
bar en madeira. Eles parecían algo.
Onde estaba? - Unha minúscula vertical de carne, menos dunha espiga de trigo perdidos en
do campo. El non podía soporta-lo.
Por todas as partes o silencio inmenso escuro parecía preme-lo, tan pequeno provocar unha, en
extinción, e aínda, case nada, el non podería ser extinguido.
Noite, en que todo estaba perdido, foi alcanzando, ademais de estrelas e do sol.
Estrelas e do sol, algúns grans brillantes, foi virando de terror, e sostendo cada
outro no abrazo, alí nunha escuridade que outpassed todos eles, e deixou-os pequenos e
asustados.
Nada máis, e el, infinitesimal, no núcleo un nada, e aínda non.
"Nai", el murmurou - "nai" Era o único que lle suxeitaba-se,
si mesmo, en medio de todo isto.
E ela foi, mesturáronse se. El quería que tocalo, telo
xunto con ela. Pero non, non daría dentro
Xire bruscamente, el camiñou cara fosforescência da cidade de ouro.
Os seus puños estaban pechados, a súa boca set rápido. El non ía tomar esta dirección, ao
escuridade, para segui-la.
El camiñou cara á cidade cantarolando baixiño, brillante, rapidamente.
THE END