Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTULO 10
Cando o seu servo entrou, el mirou para el fixamente e preguntaba se tiña pensado
peering de tras da pantalla. O home era moi impasibles e esperou
súas ordes.
Dorian acendeu un cigarro e foi ata o vidro e mirou para el.
El podía ver o reflexo do rostro de Victor perfectamente.
Era como unha máscara de plácido servilismo.
Non había nada que temer, non. No entanto, pensou que a mellor forma de estar na súa garda.
Fala moi lentamente, dixo-lle para dicir ao porteiro da casa que quería vela,
e despois de ir ao cadro-maker e pedir a Deus para mandar dous dos seus homes ao redor dunha vez.
Parecíalle que como o home saíu da sala seus ollos vagaron na dirección de
da pantalla. Ou era que só a súa propia fantasía?
Despois duns instantes, no seu vestido de seda ***, con luvas á moda antiga segmento en
súas mans enrugadas, a Sra Folla apresurouse á biblioteca.
El pediulle a clave da clase.
"A clase de idade, Mr Dorian?", Exclamou ela.
"Por que ela está chea de po. Debo facelo organizado e colocado en liña recta
antes de entrar nel.
Non é axeitado para vostede a ver, señor. Non é, de feito. "
"Non quero que puxo en liña recta, Leaf. Eu só quero a chave. "
"Ben, señor, está cuberto de teas de araña se entrar nel.
Agora ben, non foi aberto hai case cinco anos - dende o seu señorío non morreu ".
El estremeceu coa mención do seu avó.
Tiña memorias de odio del. "Iso non importa", respondeu el.
"Eu simplemente quero ver o lugar - iso é todo.
Dáme a chave. "
"E aquí está a clave, señor", dixo a vella señora, pasando por riba do contido do seu grupo
tremulamente coas mans incertas. "Aquí está a clave.
Vou te-lo fóra do grupo nun momento.
Pero non pensar en vivir alí enriba, señor, e tan cómodo aquí? "
"Non, non", el gritou con petulancia. "Grazas, Leaf.
Que vai facer. "
Ela permaneceu por pouco tempo, e foi tagarela máis algún detalle do
doméstico. El suspirou e dixo-lle para xestionar as cousas como
ela pensou mellor.
Ela saíu da sala, envolta en sorrisos. Como a porta se pechou, Dorian meteu a chave na
peto e mirou arredor da sala.
O seu ollo caeu sobre unha gran colcha de cetim, vermello duramente bordada en ouro, unha
excelente traballo do século XVII tarde Venetian que o seu avó
atopados nun convento preto de Bolonia.
Si, que serviría para embrulhar as cousas terrible dentro
Se cadra servido moitas veces como unha mortalha para os mortos.
Agora era para ocultar algo que tiña unha corrupción propia, peor que o
a corrupción da propia morte - algo que sería da raza horrores e aínda non
morrer.
O que o worm foi ao cadáver, os seus pecados sería a imaxe pintada na
lona. Eles ían romper a súa beleza e comer fóra a súa
graza.
Eles ían contamina-lo e facelo vergoñoso. E aínda así a cousa aínda vivir.
Sería sempre viva.
El estremeceuse, e por un momento, lamentou que non dixera a Basil o verdadeiro motivo
por que desexara para ocultar unha imaxe de distancia.
Basilio axudaría-o a resistir a influencia de Lord Henry, e aínda máis
influencias velenoso que veu do seu propio temperamento.
O amor que lle deu - pois era realmente o amor - non tiña nada nel que non foi
nobre e intelectual.
Non era que mera admiración física da beleza que nace dos sentidos e que
morre cando o pneumático sentidos.
Foi amor, como Michelangelo coñecera, e Montaigne, e Winckelmann, e
O propio Shakespeare. Si, Basil podería salvalo.
Pero xa era demasiado tarde agora.
O pasado sempre se pode aniquilado. Negación arrepentir, ou esquecemento podería facer
iso. Pero o futuro era inevitable.
Había paixóns nel que ía atopar a súa saída terrible, soños que
facer a sombra do seu verdadeiro mal.
Tomou-se do sofá a textura púrpura e ouro grande que o cubría, e,
seguro nas súas mans, pasou por tras da pantalla.
Era a cara na pantalla máis vista do que antes?
Parecíalle que non foi alterada, e aínda así o seu odio dela foi intensificada.
Beizos cabelos de ouro, ollos azuis e rosa vermella - todos eles estaban alí.
Era simplemente a expresión que había cambiado.
Iso foi horrible na súa crueldade.
Comparado co que viu nel de censura ou reproche, como raso reprovações Basílio
sobre Sibyl Vane fora! - como superficial, e do pouco que conta!
A súa alma estaba mirando para el desde a pantalla e chamando-o para xuízo.
Un ollar de dor deparei con el, e el botou o manto rico sobre a imaxe.
Como fixo iso, cando bateron á porta.
Pasou como o seu servo entrou. "A xente está aquí, Monsieur".
El sentiu que o home debe ser eliminado de unha vez.
Non deben estar habilitadas saber onde a imaxe estaba sendo levado.
Había algo Sly sobre el, e el tiña pensativo, ollos traizoeiros.
Sentado escritorio, el rabiscos un billete a Lord Henry, pedíndolle
para enviarlle algo rolda de ler e lembrar-lle que estaban reunirse en
8-15 aquela noite.
"Espere por unha resposta", dixo, entregando a el ", e mostran os homes aquí dentro."
En dous ou tres minutos, houbo outra batida, e Mr Hubbard si mesmo, o
conmemorado fabricante de molduras de South Audley Street, entrou cunha áspera-pouco
busca novo asistente.
Mr Hubbard era un florida, pel vermella-whiskered mínima, cuxa admiración pola arte foi
considerablemente aderezado pola impecuniosity inveterado da maioría dos artistas que
tratadas con el.
Como regra, nunca saíu da súa tenda. El esperou que a xente veñan ata el.
Pero el sempre fixo unha excepción en favor de Dorian Gray.
Había algo que todo o mundo encantado Dorian.
Foi un pracer incluso velo. "O que podo facer por ti, Mr Gray?", Dixo,
fregando as mans gordas sardenta.
"Eu penso que eu iria facer-me a honra de rolda que vén en persoa.
Eu só teño unha beleza dun cadro, señor. Peguei nunha venda.
Florentino antigo.
Veu de Fonthill, creo eu. Admirabelmente adecuada para un asunto relixioso,
Mr Gray. "" Eu sinto moito que deu a si mesmo
problemas da seguinte rolda, o Sr Hubbard.
Hei de caída e ollar para o cadro - aínda que non vaia en gran parte no presente
para a arte relixiosa - pero a día eu só quero unha foto feita para a parte superior da casa para
me.
El é moi pesado, entón eu pense que eu iria pedirte para me prestar un par dos seus homes. "
"Non hai problemas en todo, Mr Gray. Estou moi contento de ser de calquera servizo para ti.
Que é a obra de arte, señor? "
"Isto", respondeu Dorian, pasando a pantalla de volta.
"Pode movelo, cuberta e todo, así como é?
Eu non quero iso para estar risco vai alí enriba. "
"Non haberá ningunha dificultade, señor", dixo o xenial creador de inicio de cadro, co
axuda do seu asistente, para desenganchar o cadro das cadeas de bronce por moito tempo polo cal foi
suspendido.
"E, agora, onde imos leva-lo para, Mr Gray?"
"Eu vou te mostrar o camiño, Mr Hubbard, se, xentilmente, me siga.
Ou quizais é mellor ir adiante.
Témome que está ben na parte superior da casa.
Subiremos pola escaleira da fronte, como é máis amplo ".
El seguro a porta aberta para eles, e eles pasaron para o corredor e comezou a
ascenso.
O personaxe elaborada do cadro fixo a imaxe moi voluminosos, e agora
e, a continuación, a pesar das protestas obsequios do Sr Hubbard, que tivo a certa
non quere espírito comerciante de ver un
cabaleiro facendo nada de útil, Dorian meteu a man a el, para axuda-los.
"Algo dunha carga para transporte, señor", dixo o home pouco cando chegaron ao cume
pouso.
E enxugar a examina brillante.
"Eu teño medo é moi pesado", murmurou Dorian cando abriu a porta que se abriu
para a sala que era manter o segredo para el curiosos da súa vida e ocultar o seu
alma dos ollos dos homes.
Non entrara no lugar por máis de catro anos - non, en realidade, xa que tiña usado
primeiro como un xogo de cuarto, cando el era neno, e despois como un estudo, cando creceu
un pouco máis vellos.
Foi un gran, sala ben proporcionada, que fora construído especialmente polo último
Lord Kelso para o uso do Netinho que, pola súa semellanza estraña
súa nai, e tamén por outras razóns, el
sempre odiado e desexado para manter a distancia.
Parecía Dorian de ter, pero pouco cambiou.
Había a enorme cassone italiana, cos seus paneis pintados e fantástica a súa
manchada molduras douradas, no que tantas veces escondidos a si mesmo como un neno.
Alí, o satinwood estante cheo co seu can-eared libros escolares.
En parede detrás del estaba colgado a tapicería flamenga, onde seca mesmo un rei desbotada
ea raíña estaban xogando ao xadrez nun xardín, mentres unha empresa de vendedores ambulantes por montou,
transportando paxaros encapuzado nos seus pulsos manopla.
Como ben lembrouse de todo! Cada momento da súa infancia solitaria veu
de volta a el como el mira arredor.
El lembrou a pureza inoxidable da súa vida de neno, e parecía horrible para el
que foi aquí o retrato fatal estaba a ser escondidos.
Que pouco tiña pensado, naqueles días mortos, de todo o que estaba reservado para el!
Pero non había outro lugar na casa tan seguro de erguer os ollos coma este.
Tiña a chave, e ninguén máis podería entrar.
Baixo o seu manto vermello, o rostro pintado na pantalla podería crecer ***, encharcado,
e impuros.
O que isto importa? Ninguén podería velo.
El mesmo non ía velo. Por que debería observar a corrupción hedionda
da súa alma?
El mantivo a súa xuventude - que era o suficiente. E ademais, non pode crecer a súa natureza
máis finas, ao final? Non había ningunha razón que o futuro debe
ser tan cheo de vergoña.
Un pouco de amor pode poñerse en toda a súa vida, e purificalo-lo e protexe-lo dos pecados
que parecía xa estar mexendo en espírito e na carne - os curiosos
pecados unpictured cuxo misterio moi prestou-lles a súa sutileza e seu encanto.
Quizais, algún día, a mirada cruel pasaría lonxe do sensible Scarlet
boca, e pode amosar a obra mestra do mundo Basil Hallward.
Non, iso era imposible.
Hora a hora, e semana tras semana, a cousa sobre a pantalla estaba quedando vello.
Pode escapar da hediondez do pecado, pero o horror de idade estaba na tenda para el.
As meixelas se convertería oco ou flácido.
Pé-de-galiña amarela sería Creep ao redor dos ollos desaparecendo e sexa los horrible.
O pelo perdería o seu brillo, a boca sería gape ou droop, sería insensato
ou bruto, como as bocas dos vellos son.
Habería a gorxa enrugada, o frío, azul-veined mans, o corpo torcido,
que se acordou do avó, que fora tan severo con el na súa infancia.
A imaxe tiña que ser escondidos.
Non había ningunha axuda para iso. "Traia-o, Mr Hubbard, por favor", el
dixo, canso, volvendo-se. "Lamento que mantivo durante tanto tempo.
Eu estaba a pensar noutra cousa. "
"Sempre feliz de ter un descanso, Mr Gray", respondeu o fabricante de molduras, que aínda estaba
ofegante. "Onde imos poñelas, señor?"
"Oh, en calquera lugar.
Aquí: iso vai facer. Eu non quero telo apagado.
Só ten que inclinarse lo contra a parede. Grazas. "
"Pode un ollar para a obra de arte, señor?"
Dorian comezou. "Non vai lle interesa, o Sr Hubbard,"
dixo, mantendo os seus ollos sobre o home.
El sentiuse preparado para ir sobre el e lanza-lo ao chan, se el se atreveu a levantar a
suspensión fermoso que escondía o segredo da súa vida.
"Non vou incomodá-lo máis agora.
Eu son moi grata pola súa favor en rolda que vén. "
"Non, non en todos, Mr Gray. Sempre disposto a facer calquera cousa para o señor. "
E Mr Hubbard tramped piso de abaixo, seguido do asistente, que mirou cara atrás
en Dorian cunha mirada de admiración tímido no seu rostro duro deselegantes.
Nunca vira alguén tan marabilloso.
Cando o son dos seus pasos morrera de distancia, Dorian pechou a porta e pór o
clave no peto. Sentirse seguro agora.
Ninguén xamais ollar para a cousa horrible.
Ningún ollo, pero a súa vería a súa vergoña.
Ao chegar á biblioteca, el pensou que era só despois de cinco horas e que o
té xa fora levantada.
Sobre unha pequena mesa de madeira escura densamente perfumadas incrustados con nácar, un agasallo
de Lady Radley, a esposa do seu titor, unha válida moi profesional que pasara
o inverno anterior, en Cairo, estaba deitado un
nota de Lord Henry, e ao lado del era un libro encadernado en papel amarelo, a tapa
un pouco resgada e os bordos sucias.
Unha copia da terceira edición do Diario O St James fora colocado no Tea-
bandexa. Era evidente que Victor había retorno.
El preguntou se tiña atopado os homes na sala, cando estaban saíndo da casa e tiña
wormed fóra deles o que eles estaban facendo.
El estaría seguro de perder a imaxe - non dúbida de que xa perdeu, mentres el
foi lanzando as cousas do té. A pantalla non fora definido cara atrás, e un
espazo en branco era visible na parede.
Quizais nalgunha noite podería atopalo rastreando para arriba e tentando forzar a
porta da sala. Foi unha cousa horrible ter un espía no
a casa.
Tiña oído falar de homes ricos que foran chantageado toda a súa vida por algúns servo
que lera unha carta ou oído unha conversa, ou colleu unha tarxeta cunha
enderezo, ou atopar debaixo dun almofada un
flor murcha ou un fragmento de rendas amarrotada.
El suspirou, e tendo serviuse de té, abriu nota de Lord Henry.
Era simplemente para dicir que enviou ao redor do xornal da noite, e un libro que pode
interese del, e que estaría no club ás oito e quince.
Abriu languidamente O St James, e mirou para el.
Un vermello lapis márcase o xoves páxina chamou a súa atención.
El chamou a atención sobre o seguinte parágrafo:
Enquisa nunha actriz .-- Unha enquisa foi realizada esta mañá no Tavern Bell, Hoxton
Estrada, polo Sr Danby, a Coronea District, no corpo de Sibyl Vane, unha moza actriz
recentemente que estean implicados no Teatro Real, Holborn.
Un veredicto de morte accidental foi devolto.
Considerábel simpatía foi expresada para a nai do falecido, que foi moi
afectados durante a entrega da súa propia evidencia, e que de Dr Birrell, que
fixo o exame post-mortem do falecido.
El engurrou o cello, e rasgar o papel en dous, atravesou a sala e lanzou os anacos
de distancia.
Como todo era feo! E como horriblemente feiúra real feito as cousas!
El sentiu un pouco irritado con Lord Henry por enviar a el o informe.
E foi certamente estúpido da parte del marcar con lapis vermello.
Victor podería telo lido. O home sabía máis que suficiente para Inglés
iso.
Quizais tiña lido e comezara a sospeitar algo.
E, ademais, que importaba? O que Dorian Gray que ver con Sibyl
Morte Vane?
Non había nada que temer. Dorian Gray non a matara.
O seu ollar caeu sobre o libro amarelo que Lord Henry lle enviara.
O que foi, que se preguntou.
Foi para o pequeno, stand octogonal cor de perla que sempre mirou para
el como o traballo dalgunhas abellas estraño exipcio que traballaba en prata, e tendo-se
o volume, lanzou-se nunha cadeira e comezou a virar as follas.
Despois duns minutos el chegou a ser absorbido. Foi o máis estraño libro que xa
ler.
Parecíalle que de vestiduras requintada, e ao son de frautas delicada, o
pecados do mundo estaban pasando na pantomima diante del.
Cousas que tiña soñado soñou foron subitamente tornado real para el.
Cousas das que nunca soñara foron gradualmente revelados.
Foi unha novela sen trama e con só un personaxe, sendo, de feito, simplemente unha
estudo psicolóxico dun correcto novo parisiense que pasou a súa vida tentando
realizar o século XIX os
paixóns e modos de pensar que pertencía cada século, agás o propio, ea suma de
se, por así dicir, en si mesmo a varios humores na que o espírito do mundo tiña
xa pasou, de amor para a súa mera
artificialidade os renuncias que os homes teñen imprudentemente chamado virtude, tanto como
as rebelións natural que os homes sabios aínda chaman pecado.
O estilo no que foi escrito era aquel estilo curioso de xoias, vivas e escura
ao mesmo tempo, cheo de gíria e de arcaísmos, de expresións técnicas e de elaborar
paráfrases, que caracteriza o traballo de
algúns dos mellores artistas da escola francesa de Symbol.
Había nel metáforas tan monstruosa como orquídeas e tan sutil na cor.
A vida dos sentidos era descrita baixo a filosofía mística.
Un mal coñecía, por veces, se alguén estaba lendo o éxtase espiritual de algúns
medieval santo ou as confesións mórbidas dun pecador moderno.
Era un libro velenoso.
O cheiro pesado do incenso parecía coller-se sobre as súas páxinas e problemas do cerebro.
A cadencia das oracións simples, a monotonía sutís da súa música, tan cheo como
era de refrán complexos e movementos elaborada repetidos, producido na mente
do rapaz, ao pasar de capítulo para
capítulo, unha forma de devaneio, unha enfermidade de soñar, que o fixo inconsciente do
caendo día e rastreando sombras.
Sen nubes, e perforado por unha estrela solitaria, un ceo verde cobre brillaba a través
as fiestras. El leu a súa luz, ata que podería wan
ler máis.
Entón, despois do seu creado tiña o acordou varias veces do adiantado da hora,
el se levantou, e indo para a próxima sala, puxo o libro sobre o florentino pouco
táboa que sempre estivo ao seu lado e comezou a vestirse para a cea.
Era case nove horas antes de chegar ao club, onde atopou Lord Henry
sentado só, no cuarto da mañá, parecendo moi aburrido.
"Eu sinto moito, Harry", el gritou, "pero a verdade é culpa súa.
Aquel libro que me enviou tan fascinado que eu esquezo como o tempo estaba indo. "
"Si, eu penso que ía gustar", respondeu o seu anfitrión, levantando da materia.
"Eu non dixen que eu gosto, Harry. Eu dixen que me fascinou.
Hai unha gran diferenza. "
"Ah, vostede descubriu isto?" Murmurou Lord Henry.
E pasaron para o comedor.