Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTULO 19
"Non hai ningunha utilizar o seu me dicindo que vai ser bo", exclamou Lord Henry,
mergullando os dedos brancos nunha cunca de cobre vermello chea de auga de rosas.
"Vostede é moi perfecto.
Orar, non cambian. "Dorian Gray abanou a cabeza.
"Non, Harry, eu fixen moitas cousas terribles na miña vida.
Eu non vou facer máis nada.
Comecei a miña boas accións onte. "" Onde estabas onte? "
"No país, Harry. Eu estaba aloxado nunha pousada, pouco a min mesmo. "
"Meu querido", dixo Lord Henry, sorrindo, "ninguén pode ser bo no país.
Non hai tentacións alí. Esa é a razón pola que as persoas que viven fóra
cidade de son tan absolutamente incivilizados.
A civilización non é de forma algunha unha cousa fácil de conseguir.
Existen só dúas formas en que o home pode alcanzalo.
Unha delas é por ser culto, o outro por ser corrupto.
País a xente non ten oportunidade de ser tamén, entón eles estagnado. "
"Cultura e corrupción", repetiu Dorian.
"Coñezo algo de ambos. Parece terrible para min, agora que
que sempre ir xunto. Pois eu teño un novo ideal, Harry.
Eu vou cambiar.
Creo que teño modificada. "" Aínda non me dixo o que o seu bo
acción foi.
Ou dixen que fixera máis de un? "Pediu ao seu compañeiro como el derramou na súa
tarxeta de pirámide un pouco vermello de amorodos sen sementes e, a través dunha perforación,
en forma de cuncha, coller nevou azucre branco sobre eles.
"Eu podo che dicir, Harry. Non é unha historia que eu podería dicir a calquera
máis.
Aforrei alguén. Soa balde, pero entendeu o que eu
quere dicir. Ela era moi fermosa e marabillosa
como Sibyl Vane.
Creo que foi o que primeiro me atraeu a ela.
Vostede recorda de Sibyl, non é? Como hai moito tempo que parece!
Ben, Hetty non era unha das nosas propia clase, por suposto.
Era simplemente unha rapaza nunha aldea. Pero realmente a amaba.
Estou seguro que a amaba.
Durante todo este maio marabillosa que temos tido, eu adoitaba executar para abaixo e vela
dúas ou tres veces por semana. Onte me atopou nun pequeno pomar.
A mazá-flores mantidas a desmoronar-se no seu cabelo, e ela estaba rindo.
Nós eramos para ir aínda que xuntos nesta mañá ao amencer.
De súpeto, decidín deixala como de flores como eu a tiña atopado. "
"Creo que a novidade da emoción que terlle dado unha emoción de reais
pracer, Dorian ", interrompeu Lord Henry.
"Pero podo rematar o seu idílio para ti. Vostede lle deu bos consellos e rompe o seu
corazón. Ese foi o inicio da súa
reforma ".
"Harry, é horrible! Non debe dicir estas cousas terribles.
Corazón Hetty non está roto. Claro, ela chorou e todo iso.
Pero non hai ningunha deshonra enriba dela.
Ela pode vivir, como Perdita, no seu xardín de menta e Calendula. "
"E chorar por un Florizel infiéis", dixo Lord Henry, rindo, como recostarse na
súa cadeira.
"Meu querido Dorian, ten o humor máis curiosamente boyish.
Pensas que esa nena non vai ser realmente o contido agora con calquera da súa categoría propia?
Creo que vai casar algún día a un Carter duro ou un labrego sorrindo.
Ben, o feito de ter te coñecido e amado, vai ensino-la a desprezar o seu marido,
e vai ser infeliz.
Do punto de vista moral, non podo dicir que creo que moito do seu gran
renuncia. Mesmo como un comezo, é pobre.
Ademais, como vostede sabe que Hetty non está flotando no momento presente nalgúns
starlit muíño lagoa, con fermoso nenúfares arredor dela, como Ofélia? "
"Eu non podo soportar iso, Harry!
Vostede mofa de todo, e entón suxerir as traxedias máis graves.
Lamento eu lle dixen agora. Eu non me importa o que di a min.
Sei que eu estaba certo en actuar como eu fixen.
Hetty pobres! Cómo montei pasado da facenda, esta mañá, vin
a cara branca na ventá, como un spray de xasmín.
Non imos falar máis niso, e non tente me convencer de que o primeiro
boa acción que eu fixen durante anos, o primeiro bit pouco de auto-sacrificio que teño
xa coñecida, é realmente unha especie de pecado.
Eu quero ser mellor. Vou ser mellor.
Dime algo sobre si mesmo. O que está a suceder na cidade?
Eu non fun ao club a día. "
"A xente aínda están discutindo a desaparición Basil pobres."
"Eu debería ter pensado que se cansou de que por esta época", dixo Dorian, derramando
se fóra un pouco de viño e engurrando lixeiramente a testa.
"Meu querido rapaz, eles só teñen falado sobre iso durante seis semanas, e os británicos
pública non son realmente igual á tensión mental de ter máis de un tema cada
tres meses.
Eles foron moi feliz ultimamente, con todo.
Eles tiveron meu propio divorcio e suicidio caso Alan Campbell.
Agora eles teñen a misteriosa desaparición dun artista.
Scotland Yard aínda insiste en que o home na Ulster gris que partiu para París pola
tren da medianoite o día nove de novembro foi Basil pobres, ea policía francesa declarar
que Basil nunca chegou a París en todo.
Creo que en preto de dúas semanas seremos informados de que foi visto en San
Francisco.
É unha cousa estraña, pero todo aquel que desaparece é dicir ser visto en San
Francisco. Debe ser unha cidade encantadora, e teñen
todas as atraccións de outro mundo. "
"¿Que pensas que foi dos Basílio", preguntou Dorian, suxeitando o seu burgundy
contra a luz e se pregunta como foi que podería discutir o asunto con tanta calma.
"Eu non teño a menor idea.
Se Basil decide esconderse, non é negocio meu.
Se está morto, eu non quero pensar sobre el.
A morte é a única cousa que sempre me apavora.
Eu odio iso. "" Por que? ", Dixo o home máis novo canso.
"Porque", dixo Lord Henry, pasando debaixo dos seus narices o celosía dourada dun aberto
caixa de vinagreta ", pode-se sobrevivir a todo hoxe en día, agás iso.
Morte ea vulgaridade son os dous únicos feitos o século XIX que non se pode
explicar. Imos ter o noso café na sala de música,
Dorian.
Ten que xogar Chopin para min. O home con quen a miña muller fuxiu xogado
Chopin primorosamente. Pobres Victoria!
Eu lle gustaba moito dela.
A casa está moi solitaria sen ela. Por suposto, a vida de casado é só un hábito,
un mal hábito. Pero, entón, unha lamenta a perda aínda é dun
peores hábitos.
Talvez un lamenta-los máis. Son unha parte tan esencial da propia
personalidade. "
Dorian non dixo nada, pero levantouse da mesa, e pasando á seguinte sala, sentou-se
ata o piano e deixou os dedos vagos en todo o marfil branco e *** do
chaves.
Despois do café fora traído, deixou, e ollando para Lord Henry,
dixo: "Harry, fixen iso xa lle ocorreu que o Basil foi asasinado?"
Lord Henry bocejo.
"Basil era moi popular, e sempre usaba un reloxo Waterbury.
Por que debería ser asasinado? El non era intelixente o suficiente para ter inimigos.
Por suposto, tiña un xenio marabilloso para pintura.
Pero un home pode pintar como Velásquez e aínda ser tan sen gracia como sexa posible.
Basil foi realmente moi monótono.
El só me interesou unha vez, e foi cando me dixo, anos atrás, que tiña un
salvaxes adoración para ti e que era o motivo dominante da súa arte. "
"Eu me gustaba moito de Basil", dixo Dorian, cunha nota de tristeza na súa voz.
"Pero a xente non din que foi asasinado?"
"Oh, algúns dos traballos facer.
Non parece-me ser de todo probable.
Sei que existen lugares terribles en París, pero Basil non era o tipo de home para ter
ir para eles.
El non tiña curiosidade. Era o seu principal defecto. "
"O que diría, Harry, se eu lle dixese que tiña asasinado Basil?", Dixo o
home máis novo.
El observou o atentamente tras el falar.
"Eu diría, meu querido, que estaba posando para un personaxe que non se axuste
vós.
Todos crime é vulgar, así como toda a vulgaridade é delito.
Non está en ti, Dorian, para cometer un asasinato.
Pido desculpas se eu Ferie a súa vaidade ao dicir isto, pero eu lle aseguro que é verdade.
Crime pertence exclusivamente ás ordes inferiores.
Non culpo a eles no menor grao.
Eu debería imaxinar que o crime era para eles o que é arte para nós, simplemente un método de adquisición
sensacións extraordinarias. "" Un método de obter sensacións?
Pensas, así, que un home que unha vez cometido un asasinato podería facer o
mesmo crime de novo? Non me diga iso. "
"Oh! nada xa é un pracer, se alguén fai iso con moita frecuencia ", exclamou Lord Henry,
rindo. "Ese é un dos segredos máis importantes
da vida.
Eu debería fantasía, con todo, que o asasinato é sempre un erro.
Nunca se debe facer nada que non se pode falar despois da cea.
Pero imos pasar de Basil pobres.
Gustaríame poder crer que el chegara a un fin tan realmente romántico como suxire,
pero non podo.
Ouso dicir que caeu no Sena fóra dun bus e que o condutor se silenciado
o escándalo. Si: eu debería imaxinar que era o seu fin.
Vexo-o deitado de costas agora so aquelas augas maçante-verde, coas barcas pesadas
flotando sobre el e herbas daniñas longo incorporarse no seu cabelo.
Sabe, eu non creo que faría moito máis traballo bo.
Durante os últimos 10 anos a súa pintura saíra moito. "
Dorian soltou un suspiro, e Lord Henry atravesou a sala e comezou a
a cabeza do golpe de un papagaio Java curiosos, un gran paxaro gris-plumagem con crista rosa
ea cola, que foi se equilibrar sobre un poleiro de bambú.
Como os dedos apuntaron tocou, deixou caer a descamação branca de tapas crinkled
sobre o ***, ollos como vidro e comezou a balance para atrás e cara adiante.
"Si", continuou el, volvendo-se e levando o pano do peto;
"A súa pintura fora ben. Paréceme perder algo.
El perdeu un ideal.
Cando e deixou de ser grandes amigos, deixou de ser un gran artista.
O que foi separación entre vós? Supoño que aburrido ti.
Se é así, nunca perdoou.
É un costume trades ten. By the way, o que chegou a ser que
retrato marabilloso que fixo de ti? Eu non creo que eu xa vin que dende que
rematou.
Oh! Lembro a súa me dicindo desde hai anos que
enviou-o para Selby, e que tiña perdido ou roubo ten no camiño.
Vostede non ten volta?
Que pena! foi realmente unha obra mestra. Lembro que eu quería compra-lo.
Eu gustaría ter agora. Pertencía ao mellor período do Basil.
Desde entón, o seu traballo foi a de que curiosa mestura de pintura malas e boas intencións
que sempre dá dereito a un home ser chamado artista representante británico.
Será que anuncia para iso?
Ten que. "" Eu esquezo ", dixo Dorian.
"Eu supoño que eu fixen. Pero nunca me gustou moito.
Lamento me sentei para el.
A memoria da cousa é odioso para min. Por que fala iso?
Ela adoitaba me lembrar desas liñas curiosas nalgún xogo - Hamlet, eu creo que - como
correr? -
"Como a pintura dunha tristeza, un rostro sen un corazón."
Si:. Isto é o que era como "Lord Henry riu.
"Se un home trata a vida artísticamente, o seu cerebro é o seu corazón", respondeu el, afundindo
nunha butaca. Dorian Gray abanou a cabeza e feridas a algúns
acordes suaves do piano.
"'Como a pintura dunha tristeza", el repetiu: "unha cara sen corazón."
O home máis vello deitouse e mirou para el cos ollos semicerrados.
"By the way, Dorian", dixo tras unha pausa: "Que aproveita ao home
gañar o mundo enteiro e perder - como é que a cotización run -? súa propia alma "?
A música abalada, e Dorian Gray comezaron e mirou para o seu amigo.
"Por que me preguntar iso, Harry?"
"Meu querido amigo", dixo Lord Henry, elevando as cellas, sorprendido: "Eu
preguntei-lle por que eu penso que podería ser capaz de dar unha resposta.
Iso é todo.
Eu estaba atravesando o parque o pasado domingo, e preto do Marble Arch había un
pequena multitude de persoas de aparencia shabby escoitando algunhas vulgar pregador de rúa.
Como pasaba, oín o home gritar esa pregunta ao seu público.
Paréceme ser bastante dramático. Londres é moi rico en efectos curiosos de
deste tipo.
Un domingo mollado, un cristián inculto nun impermeable, un anel de doentio rostros brancos
debaixo dun tellado roto de paraugas pingas, e unha frase marabillosa arremessado ao aire
pola estridente beizos histérica - que era realmente moi bo á súa maneira, bastante unha suxestión.
Pensei en dicirlle ao profeta que a arte tiña unha alma, pero que o home non tiña.
Temo, no entanto, el non tería me entendeu. "
"Non, Harry. A alma é unha terrible realidade.
El se pode mercar e vender, e cambiou de distancia.
Pode ser envelenado, ou melloradas. Hai unha alma en cada un de nós.
Eu sei diso. "
"Se sente completamente seguro de que, Dorian?" "Certeza".
"Ah! debería ser unha ilusión. As cousas que se sente absolutamente certo
sobre nunca son certas.
Que é a fatalidade da fe, ea lección de novela.
Que grave é! Non sexa tan grave.
O que vostede ou eu que ver coas supersticións da nosa época?
Non: demos a nosa crenza na alma.
Xoga-me algo.
Xoga-me un nocturno, Dorian, e, como xoga, me diga, en voz baixa, como ten
mantivo a súa mocidade. Debe ter algún segredo.
Eu son só dez anos máis vello que é, e eu estou enrugada e gasta, e amarelo.
Vostede é realmente marabilloso, Dorian. Vostede non ter ollado máis encantador do que
fai de noite.
Vostede me lembra o día que che vin primeiro. Foi un pouco atrevido, moi tímido, e
absolutamente extraordinario. Vostede cambiou, por suposto, pero non en
aspecto.
Eu quería que me dixese o seu segredo. Para volver a miña xuventude eu faría calquera cousa en
o mundo, excepto facer exercicio, plantexa-se cedo ou ser respectable.
Xuventude!
Non hai nada como el. É absurdo falar da ignorancia dos
xuventude.
As únicas persoas a cuxas opinións eu escoito agora con calquera aspecto son persoas moi
máis novo ca min. Eles parecen diante miña.
A vida revelou a eles seu último marabilla.
En canto á idade, sempre contradi a idade.
Eu fago isto por principio.
Se preguntar-lles a súa opinión sobre algo que pasou onte, eles solemnemente dar
vostede as opinións correntes en 1820, cando a xente usaban stocks elevados, cría na
todo, e non sabía absolutamente nada.
Como esa cousa linda que está xogando é! Eu pregúntome, será que Chopin gravala-lo en Mallorca,
co pranto do mar en volta da vila e do spray de sal arroxado contra as vidraças?
É marabillosas romántica.
Que bendición é que hai unha arte que nos queda que non é imitación!
Non deixe. Eu quero a música pola noite.
Paréceme que é o novo Apolo e que eu estou escoitando Marsyas
vós. Eu teño mágoas, Dorian, da miña autoría, que
aínda que non sabe nada de.
A traxedia da vellez non é que un é vello, pero que se é novo.
Estou asombrado, por veces, na miña propia sinceridade. Ah, Dorian, como está feliz!
O que unha vida requintada que tivo!
Ten bebido profundamente de todo. Ten esmagado as uvas contra o seu
palato. Nada foi escondido de ti.
E foi para ti, non máis que o son da música.
Non ten prexudicado ti. Aínda son os mesmos. "
"Eu non son o mesmo, Harry."
"Si, é o mesmo. Eu me pregunta o que o resto da súa vida será
ser. Non desperdicialas la por renuncias.
Actualmente vostede é un tipo perfecto.
Non se faga incompleta. Vostede é moi perfecta agora.
Non é preciso usar a súa cabeza: vostede sabe que está.
Ademais, Dorian, non se iludir.
A vida non é rexida polas ganas ou intención. A vida é unha cuestión de nervios, e fibras,
e lentamente construída células en que o pensamento se esconde e paixón ten os seus soños.
Podes imaxinar-se seguro e crese forte.
Pero a oportunidade de ton de cor nun cuarto ou un ceo matinal, un perfume especial, que
un día amou e que trae lembranzas sutís con el, unha liña dun esquecido
poema que tiña se atopou, de novo, unha
cadencia de unha peza de música que deixara de xogar - Eu digo a vostede, Dorian, que
é en cousas coma esas que as nosas vidas dependen.
Browning escribe sobre isto en algún lugar, pero os nosos propios sentidos se imaxinalo los para nós.
Hai momentos en que o cheiro do lilás blanc pasa de súpeto en min, e eu teño
para vivir o máis estraño mes da miña vida de novo.
Gustaríame poder cambiar de lugar con vostede, Dorian.
O mundo ten clamando contra nós dous, pero sempre adorou ti.
El sempre vai te adorar.
Vostede é o tipo de que a idade está a buscar, e que ten medo que ten
atopado.
Estou tan feliz que nunca fixo nada, nunca esculpiu unha estatua, ou pintado
unha imaxe, ou producidos a algo fóra de si mesmo!
Vida foi a súa arte.
Marcou a música. Os seus días son os seus sonetos. "
Dorian incrementar-se do piano e pasou a man polos cabelos.
"Si, a vida foi excelente", el murmurou, "pero eu non vou ter o
mesma vida, Harry. E non debe dicir estas extravagantes
cousas para min.
Vostede non sabe todo sobre min. Eu creo que se fixo, aínda que
desviou de min. Vostede ri.
Non ría. "
"Por que deixou de tocar, Dorian? Volver e dar-me o máis nocturna
de novo. Olle para aquela gran, a lúa cor de mel
que paira no ar sombrío.
Ela está esperando por vostede para o seu encanto, e se xoga vai achegarse á terra.
Non vai? Imos para o club, entón.
Foi unha noite encantadora, e debemos remata-la encantadora.
Hai aproximadamente un en White que quere inmensamente de saber que - nova Lord Poole,
O fillo máis vello de Bournemouth.
El xa copiou a gravata, e me pediu para presenta-lo a vostede.
El é moi agradable e moi me lembra vostede. "
"Espero que non", dixo Dorian, cunha mirada triste nos seus ollos.
"Pero eu estou canso esta noite, Harry. Eu non irei para o club.
É case once, e quero ir para a cama cedo. "
"Non queda. Vostede non xogou tan ben como esta noite.
Había algo no seu toque que foi marabilloso.
Tiña máis expresión do que eu nunca tiña oído falar del antes. "
"É porque eu estou indo a ser bo", respondeu el, sorrindo.
"Eu son un pouco alterado xa." "Non se pode cambiar o meu, Dorian", dixo
Lord Henry.
"Ti e eu seremos sempre amigos." "Pero me envelenado cun libro dunha vez.
Non debería perdoar iso. Harry, prometeume que nunca vai prestar
ese libro para calquera.
Ela fai mal. "" Meu querido rapaz, está realmente empezando a
moralizar.
Vostede logo estará a suceder como os convertidos e os revivalista, advertindo
as persoas contra todos os pecados que foi crecendo canso.
Está moi agradable para facelo.
Ademais, é inútil. Ti e eu somos o que somos, e será o que
seremos. En canto a ser envelenado por un libro, non hai
ningunha cousa como isto.
A arte non ten influencia sobre a acción. Ela aniquila o desexo de actuar.
O hotel está soberbiamente estéril. Os libros que o mundo chámase inmorais son
libros que mostrar ao mundo a súa propia vergonza.
Iso é todo. Mais non imos discutir literatura.
Se volta a mañá. Vou montar ás once.
Podemos ir xuntos, e eu vou leva-lo para xantar despois con Lady Branksome.
Ela é unha muller encantadora e quere consultalo sobre algunhas tapizarías que é
pensar en mercar.
Presente que vir. Ou hai que xantar co noso duquesa pouco?
Ela di que nunca o ve agora. Pode que canso de Gladys?
Pensei que sería.
A súa lingua intelixente queda nos nervios. Ben, en todo caso, estar aquí ás once ".
"Debo realmente vir, Harry?" "Por suposto.
O parque é moi fermoso agora.
Eu non creo que houbese morados como desde o ano eu coñecín ti. "
"Moi ben. Vou estar aquí ás once ", dixo Dorian.
"Boa noite, Harry."
Como chegou á porta, el dubidou un momento, como se tivese algo máis que dicir.
Entón, el suspirou e saíu.