Tip:
Highlight text to annotate it
X
-Oitavo libro. CAPÍTULO V.
A NAI.
Eu non creo que non hai nada máis doce no mundo que as ideas que
acordado no corazón dunha nai coa visión de zapatos do seu fillo pequeno, especialmente se é o
un zapato para os festivais, a domingo, para
bautismo, o zapatos borda para o moi exclusivo, un zapato en que o neno non ten
aínda un paso.
Que zapatos ten tanta graza e delicadeza, é tan imposible para el piso, que
parece a nai como se viu o seu fillo.
Ela sorrí para el, ela beija-la, ela fala con el, ela se pregunta se hai
realmente pode ser un pé tan pequeno, e se o neno se ausentar, o suficiente zapatos bonito
para poñer a criatura doce e fráxil diante dos seus ollos.
Ela pensa que ela ve, ela velo, completo, vivo, alegre, coa súa delicada
mans, a súa cabeza redonda, os beizos puros, os ollos serenos cuxa branca é o azul.
Se é no inverno, é alí, rastreando sobre a alfombra, é laboriosamente subindo
sobre unha otomá, ea nai treme baixo pena debería achegarse do lume.
Se é horario de verán, el rasteja sobre o curro, no xardín, arrinca a herba
entre os lastros, mira inocentemente no cans de grande porte, os cabalos grandes, sen
medo, xoga coas cunchas, coa
flores, e fai que o xardineiro resmungar porque considera area en canteiros
e da terra nos camiños.
Rin de todo, e brilla e brinca en torno a el, como el, mesmo o golpe de aire
eo raio de sol que compiten entre si na divertido entre os sedoso
acios do seu cabelo.
O zapato mostra todo isto para a nai, e fai o seu corazón derreter coma o lume derrete a cera.
Pero cando o neno está perdido, eses miles de imaxes de alegría, de encantos, de ternura,
que multitude de todo o sapatinhos, fan a tantas cousas horribles.
O zapato bonito borda xa non é nada, pero un instrumento de tortura que
sempre esmaga o corazón da nai.
É sempre a mesma fibra que vibra, máis tenra e máis sensibles, pero
en vez de un anxo acariciar-a, é un demo que é doloroso para el.
Unha mañá de maio, cando o sol estaba nacendo nun deses ceos azul escuro contra o cal
Garofolo gusta de poñer a súa Descenso da Cruz, o recluso da Tour-Roland
escoitou un son de rodas, de cabalos e ferros na Place de Folga.
Ela estaba un pouco excitado por ela, o seu cabelo amarre nas súas orellas, a fin de ensurdecer
si mesma, e retomou a súa contemplación, de xeonllos, do obxecto inanimado que
ela tiña adorado por 15 anos.
Este sapatinhos era o universo a ela, como xa dixemos.
O seu pensamento era calar a boca nel, e estaba destinada a nunca máis saír, agás en
a morte.
A cova sombría de Tour-Roland só sabía cantas imprecações amargo, tocando
queixas, pregarias e saloucos ela flutuou para o ceo, en conexión con esa encantadora
bauble de cor de rosa de satén.
Nunca foi máis desesperación concedeu a unha cousa máis fermosa e máis graciosa.
Parecía que a súa dor foron irrompendo máis violentamente que o habitual, e ela
podía ser oído fóra lamento en voz alta e monótona que alugar o corazón.
"Oh miña filla!", Ela dixo: "miña filla, miña pobre, neno querida, así que vou
nunca máis verche! É máis!
El sempre me parece que pasou onte!
Meu Deus! meu Deus! sería mellor non dar a ela para min que para tirala
tan cedo.
Non sabiamos que os nosos fillos son parte de nós mesmos, e que unha nai que ten
perdeu o fillo xa non cre en Deus? Ah! miserable que eu son de saír que
día!
Señor!
Señor! para tela levado de min así, vostede non podería ter me mirou con ela,
cando estaba alegremente o quecemento ela no meu lume, cando riu cando aleitou, cando
fixo os seus pés minúsculos rastexaren ata os meus peitos nos meus beizos?
Oh! se mirara para iso, meu Deus, que tería tido piedade da miña alegría, ti
non tomaron de min o único amor que durou, no meu corazón!
Fun eu entón, Señor, tan miserable criatura, que non podía mirar para min antes
condenar-me? - Ai! ¡Ai de min! aquí é o zapato; onde está o pé?
onde está o resto?
Onde está o neno? A miña filla! miña filla! o que fixeron
contigo? Señor, dá-la de volta para min.
Os meus xeonllos foron gastos por 15 anos en oración a ti, meu Deus!
Non é suficiente?
Dele de volta para min un día, unha hora, un minuto, un minuto, Señor! e, a continuación, lanzar-me
para o demo por toda a eternidade!
Oh! se eu só sabía onde a saia de rutas a súa roupa, quere se agarrar a ela con
ambas as mans, e sería obrigado a darme o meu fillo!
Non ten pena dela zapatos moi pouco?
Podería condenar unha pobre nai a esta tortura a 15 anos?
*** bo! *** boa do ceo! o meu neno Xesús foi tirado de min, ten
foi roubado de min, eles devoraban-la nun descampado, bebían o seu sangue, eles rachados
seus ósos!
*** bo, ten piedade de min. A miña filla, eu quero a miña filla!
¿Que é iso para min que ela está no paraíso? Eu non quero o seu anxo, quero o meu fillo!
Eu son unha leoa, quero o meu filhote.
Oh! Vou writhe sobre a terra, eu vou romper as pedras coa miña testa, e eu
me vai condenar, e eu vos maldiz, Señor, se manter o meu fillo de min! ve
claramente que os meus brazos están todos mordidos, Señor!
Ten o mesmo Deus non ten piedade? - Oh! dáme só sal e pan ***, só deixe-me ter
miña filla de me quentar como un sol! ¡Ai de min!
Señor meu Deus.
¡Ai de min! Señor meu Deus, eu son só un vil pecador, pero
miña filla me fixo piadoso.
Eu estaba cheo de relixión por amor a ela, e vin que a través do seu sorriso como
a través dunha apertura cara ó ceo.
Oh! se eu puidese só unha vez, só unha vez, unha única vez, poñer isto no seu zapatos bonito
pé-de-rosa pouco, eu morrería bendicindo, *** bo.
Ah! 15 anos! Ela será crecendo agora -! Neno infeliz! o que! é realmente
verdade, entón eu nunca máis vela, nin sequera no ceo, porque eu non ir alí
min mesmo.
Oh! que miseria a pensar que aquí é o seu zapatos, e que iso é todo! "
A infeliz muller lanzouse sobre aquel zapatos, o seu consolo ea súa desesperación para
tantos anos, e os seus signos vitais eran aluguer con saloucos como o primeiro día, porque, por
unha nai que perdeu o seu fillo, é sempre o primeiro día.
Que a dor nunca envellece. Os vestidos de loito pode crecer branco e
threadbare, o corazón permanece escuro.
Naquel momento, os gritos fresco e alegre dos nenos pasou por diante da célula.
Cada vez que os nenos atravesaron a súa visión ou acadar a súa orella, a pobre nai arremessou
para o canto máis escuro da súa sepultura, e un diría que
mira a mergullo a cabeza na pedra, para non oín a eles.
Esta vez, pola contra, ela deseñou-se na posición vertical cun sobresalto, e oíu
ansiosamente.
Un dos nenos acabara de dicir, - "Eles están indo a colgar un xitano a día."
Co salto abrupto de araña que o que vimos lanzarse sobre unha mosca na
tremor da súa tea, ela foi ao seu aire burato, que foi inaugurado como o lector sabe,
na Place de Folga.
A escaleira tiña, de feito, foi levantadas contra a forca permanente, e os
asistente de verdugo foi ocupando-se co axuste da cadea que fora
enferrujar pola choiva.
Había algunhas persoas de pé sobre. O grupo de nenos rindo xa era
moi lonxe. A monxa dimitido buscou cos ollos algúns
transeunte por quen podería cuestión.
Todos dunha vez, á beira da súa cela, ela entendeu un padre facendo un pretexto da lectura do
Breviario público, pero que foi moito menos ocupado co púlpito "da celosía
ferro ", que coa forca, para o que
El lanzou unha mirada feroz e sombrío de cando en vez.
Ela recoñeceu o arquidiácono de Monsieur Josas, un home santo.
"Pai", ela preguntoulle: "quen son eles a piques de colgar alí?"
O padre mirou para ela e non contestou, ela repetiu a pregunta.
Entón el dixo: -
"Non sei". "Algúns nenos dixeron que era un xitano",
foi sobre o recluso. "Eu creo que si", dixo o cura.
Entón Paquette la Chantefleurie estoupou en gargalladas hiena-like.
"Sister", dixo o arquidiácono ", polo que odia os xitanos de corazón?"
"Eu odio eles", exclamou o recluso ", son vampiros, ladróns de nenos!
Devoraban miña filhinha, meu fillo, meu único fillo!
Eu teño ningún corazón, eles comeron! "
Ela era asustado. O padre mirou para ela friamente.
"Hai un en particular que eu odio, e con quen teño maldicido," volveu ";-lo
é un mozo, da idade que a miña filla sería se a súa nai non tiña
comido a miña filla.
Cada vez que esa víbora novo pasa por diante da miña cela, ela define o meu sangue nun
fermentar. "
"Ben, irmá, Alegrádevos", dixo o sacerdote, como unha estatua de xeo sepulcral ", é dicir o
o que está a piques de ver morrer. "A súa cabeza caeu sobre o seu peito e se cambiou
lentamente.
O recluso se contorce brazos con alegría. "Eu Prevín iso por ela, que ela
subir alí! Grazas, padre! ", Ela chorou.
E ela comezou a andar para arriba e abaixo con pasos moito antes da reixa da súa ventá,
o seu cabelo desgrenhados, os ollos chiscando, co ombro contra o sorprendente
parede, co aire salvaxe dunha loba no
unha gaiola, que hai moito foi fame, e quen sente a hora para o seu deseño repast próximo.