Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTULO LVIII. O Anxo da Morte.
Athos foi nesa parte da súa visión marabillosa, cando o encanto se dobres de súpeto
por un gran ruído crecente das portas exteriores.
Un cabalo a galope se escoitou sobre a cascarilla duro do rúa grande, e ao son de
conversas barulhentas e animado subiu para a cámara en que o conde foi
soñar.
Athos non se mexeu do lugar que ocupaba, el case virou a cabeza
cara á porta para comprobar canto antes o que eses ruídos podería ser.
Un paso pesado subiu as escaleiras, o cabalo, que recentemente galopou,
partiu lentamente en dirección aos cortes. Gran dúbida apareceu nos pasos,
que por graos achegouse á cámara.
A porta abriuse, e Athos, xirando un pouco cara á parte da sala do
ruído veu, gritou, en voz baixa: "É un mensaxeiro de África, non é"
"Non, Monsieur le Comte", respondeu unha voz que fixo o pai de Raoul comezar
erecto na súa cama. "Grimaud!", Murmurou el.
E a suor comezou a escorrer polo seu rostro.
Grimaud apareceu na porta.
Non era máis o Grimaud vimos, aínda mozo con coraxe e devoción, cando
el pulou o primeiro para o barco destinado a transmitir Raoul de Bragelonne ao
embarcacións da flota real.
'Twas agora un home duro e pálido de idade, as súas roupas cubertas de po e cabelo
whitened por vellez.
El tremía mentres pegado no batente do porto, e estaba preto de caer en ver,
pola luz das lámpadas, o rostro do seu mestre.
Estes dous homes que viviran tanto tempo xuntos nunha comunidade de intelixencia,
e cuxos ollos, afeitos a aforrar expresións, sabía como dicir tantas cousas
silenciosa - estes dous vellos amigos, como un
nobres como o outro no corazón, se fosen desiguais na fortuna e nacemento, permaneceu
a lingua presa, mentres mirando para o outro.
Pola cambio dun único ollar que acabara de ler a parte inferior de cada outro
corazóns.
O servo de idade deu a luz no seu rostro a pegada dunha tristeza xa de idade, o
sinal exterior dunha familiaridade horrible, con woe.
El parecía non ter máis en uso máis de unha versión única dos seus pensamentos.
Como antes estaba acostumado a non falar moito, era agora afeitos a non sorrir
todos.
Athos ler nun relance todos eses tons sobre o rostro do seu servo fiel,
e no mesmo ton que el empregado para falar con Raoul no seu soño:
"Grimaud", dixo, "Raoul está morto.
Non é así? "Behind Grimaud a outros axentes oídos
sen alento, cos ollos fixos sobre a cama do seu mestre doente.
Eles ouviron a pregunta terrible, e un silencio seguido desde o corazón.
"Si", respondeu o vello, levantando o monosílabo do seu peito cun rouco,
suspiro roto.
E incrementar-se voces de lamentação, que xemía sen medida, e cheo de
lamenta e oracións a cámara onde o pai agonizante buscou cos ollos do
retrato do seu fillo.
Este foi para Athos como a transición que levou ao seu soño.
Sen un grito, sen derramar unha bágoa, paciente, lixeiro, dimitiu-se como un mártir,
levantou os ollos para o ceo, a fin de alí para ver de novo, levantando por enriba da
montaña de Gigelli, a sombra querida que
foi deixando o no momento da chegada do Grimaud.
Sen dúbida, ao mirar para o ceo, retomando o seu soño marabilloso, el
repassados pola mesma estrada pola que a visión, á vez tan terrible e doce, tiña
levou-o antes, porque despois de xentilmente
pechou os ollos, reabriu os e comezou a sorrir: el acabara de ver Raoul, que
sorriu-lle.
Coas mans unidas sobre o peito, co rostro virado para a fiestra, bañada polo
o aire fresco da noite, que trouxo sobre as súas ás o aroma das flores ea
madeiras, Athos entrou, nunca máis vir
fóra del, na contemplación do que o paraíso que nunca ver os vivos.
Deus quixo, sen dúbida, para abrir a esta elixir os tesouros da ben-aventurança para sempre, neste
hora en que outros homes tremen coa idea de ser severamente recibido polo Señor, e
se pega a esta vida que coñecen, na Dread
doutra vida que se vislumbra, pero mera pola facho dismal murky
da morte.
Athos foi, guiados polo espírito, pola alma pura serena do seu fillo, que aspiraba a ser como
a alma paterna.
Todo por este home era só melodía e perfume nas almas estrada áspera tomar para
regreso ao país celestial.
Despois dunha hora de éxtase, Athos baixiño levantou as mans brancas como cera, o sorriso
non deixar os seus beizos, e murmurou baixo, tan baixo que apenas a ser audible, eses
tres palabras dirixidas a Deus ou a Raoul:
"Aquí estou!" E as súas mans caeu lentamente, coma se
mesmo poñelos na cama. Morte fora amable e suave a esta nobre
criatura.
Tiña aforrou as torturas da agonía, convulsións da última partida;
abrira cun dedo indulxente as portas da eternidade para que a alma nobre.
Deus non tiña dúbida de pedín-lo, polo tanto, que a lembranza piadosa desta morte que
permanecen nos corazóns dos presentes, e na memoria doutros homes - unha morte que
causados ao ser amado o paso deste
vida para o outro non por aqueles cuxa existencia sobre a Terra leva a temer o
xuízo final.
Athos preservada, mentres que no soño eterno, ese sorriso plácido e sincero - un ornamento
que foi para acompaña-lo ata a tumba.
A quietude e calma dos seus trazos finos fixo seus servos para unha dúbida moito tempo
se tiña realmente deixou a vida.
O pobo de Comte pretendía eliminar Grimaud, que, a distancia, devorou o
enfrontamos agora crecendo rapidamente mármore pálido, e non visión, do medo a piadosos
traéndolle o vento da morte.
Pero Grimaud, canso como estaba, negouse a saír da sala.
Sentouse sobre o limiar, vendo o seu mestre coa vixilancia dun
centinela, celosos para recibir o seu primeiro ollar espertar ou o seu último suspiro agonizante.
Os ruídos todos ficaron quietos na casa - cada un respectaba o sono dos seus
señor.
Pero Grimaud, por ansiosamente escoitar, entender que o conde non
respiraba.
El ergueu-se coas mans apoiando-se no chan, mirei a ver se alí non
aparecer algún movemento no corpo do seu mestre.
Nada!
O medo apoderouse del, el levantouse completamente cara arriba, e, no exacto momento, escoitou a alguén
subindo as escaleiras.
Un ruído de esporas batendo contra unha espada - un son guerreiro familiar para os seus oídos -
parou mentres estaba indo en dirección ao leito de Athos.
Unha voz máis sonora da que latón ou aceiro resoaba dentro de tres pasos del.
"Athos! Athos! meu amigo ", gritou unha voz,
axitada ata as bágoas.
"Monsieur le Chevalier D'artagnan," vacilou fóra Grimaud.
"Onde está? Onde está el? ", Continuou o mosqueteiro.
Grimaud incautados seu brazo nos seus dedos óseos, e apuntou á cama, sobre as follas de
que os matices lívido de morte xa amosou.
A respiración embargada, o oposto a un grito agudo, inchou a gorxa de
D'artagnan.
El avanzou na punta dos pés, tremendo, asustados co ruído dos seus pés feito en
no chan, o aluguer do corazón por unha agonía sen nome.
El puxo o oído no peito de Athos, co rostro á boca do Comte.
Nin ruído, nin a respiración! D'artagnan recuou.
Grimaud, que o habían seguido cos ollos, e para quen cada un dos seus movementos
fora unha revelación, veu timidamente, sentouse ao pé da cama, e pegada
seus beizos para a folla que foi levantada polos pés duros do seu mestre.
A continuación, grandes pingas comezaron a fluír dos seus ollos vermellos.
Este vello home en desespero invencible, que choraba, inclinouse se dobraron sen dicir unha palabra,
presentado o espectáculo máis emocionante que D'artagnan, nunha vida tan chea de
emoción, xa se reuniu con.
O capitán volveu pé na contemplación antes de que o home sorrindo mortos,
que parecía ter pulido o seu último pensamento, para dar o seu mellor amigo, o home
tiña amado á beira de Raoul, un gracioso benvidos, mesmo alén da vida.
E para responder a esta bajulação exaltado de hospital, D'artagnan foi e bicou
Athos fervorosamente na testa, e cos dedos trémulos pechou os ollos.
El sentouse polo almofada, sen medo a que o home morto, que
foi tan amable e cariñosa con el por cinco e 30 anos.
Estaba alimentando a súa alma coas lembranzas a cara nobre do Comte
trouxo á súa mente en multitudes - preto de floración e encanto como aquel sorriso - algúns
escuro, escuro, e xeado como o rostro cos seus ollos agora pechados para toda a eternidade.
Todos dunha vez a enchente amargo que montado de minuto a minuto, invadiu o seu corazón,
e inchou o peito case a rebentar.
Incapaz de dominar a súa emoción, que se levantou, e rasgando-se violentamente de
a cámara onde acabara atopado morto aquel a quen chegou a relatar as noticias de
a morte de Porthos, el proferiu saloucos tan
de cortar o corazón que os servos, que parecía só agardar por unha explosión de dor,
respondeu a el polos seus clamores lúgubre, e os cans do Comte tarde polos seus
howlings lamentable.
Grimaud foi o único que non puido levantar a súa voz.
Mesmo no paroxismo da súa tristeza, non pode facer profanar os mortos, ou para
a primeira vez que perturbar o sono do seu mestre.
Non tiña Athos sempre llo dixen ser burro?
Ao amencer, D'artagnan, que andado sobre o salón inferior, mordendo os dedos para
abafar os seus suspiros - D'artagnan subiu unha vez máis, e observando os momentos en Grimaud
virou a cabeza cara a el, fixo-lle unha
sinal para vir a el, que o servo fiel obedeceu sen facer máis ruído
que unha sombra.
D'artagnan descendeu de novo, seguido por Grimaud, e cando el gañou o
vestíbulo, levando as mans do vello, "Grimaud", dixo, "Eu vin como o
morreu, agora deixe-me saber sobre o fillo ".
Grimaud tirou do peito unha gran fonte, sobre o sobre de que se
Rastrexar o enderezo de Athos.
El recoñeceu a escrita de M. de Beaufort, rompe o selo, e comezou a
ler, mentres camiñaba sobre o primeiro en aceiro chill-raios da aurora, no beco escuro
do peirao antigo, marcada polas pegadas aínda visibles do conde, que acabara de morrer.