Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTULO 20
Foi unha noite fermosa, tan quente que xogou o paleta no brazo e non
incluso poñer o seu pano de seda arredor da súa gorxa. Mentres paseaba na casa, fumando o seu cigarro,
dous mozos en vestido de noite pasou por el.
El escoitou un deles murmurio para o outro: "Isto é Dorian Gray."
Teña en conta que o quão satisfeito el adoitaba ser, cando foi apuntado, ou encarou, ou
falou.
Estaba canso de escoitar o seu propio nome agora. A metade do encanto da pequena aldea onde
fora tantas veces recentemente foi que ninguén sabía quen era.
Tiña moitas veces dixo a moza a quen tiña atraeu a ama-lo de que era pobre, e ela
tiña acreditado nel.
El dixo unha vez que el era malo, e ela riu para el e dixo
que persoas más eran sempre moi vello e moi feo.
O que ela tiña unha risada! - Así como o canto dun sabiá.
E cal é fermosa ela fora nos seus vestidos de algodón e os seus sombreiros grandes!
Ela non sabía nada, pero tiña todo o que perdera.
Cando chegou a casa, el atopou o seu servo esperando por el.
El mandou para a cama, e se xogou no sofá da biblioteca, e comezou a
pensar sobre algunhas das cousas que Lord Henry lle dixera.
Era mesmo verdade que nunca se podería cambiar?
El sentiu un desexo salvaxe para a pureza Inmaculada da súa infancia - a súa rosa-branca
infancia, como Lord Henry xa o chamou.
El sabía que tiña Mancha a si mesmo, encheu a súa mente coa corrupción e dado
horror a súa fantasía, que fora unha mala influencia para os outros, e tiña
experimentou unha alegría en ser tan terrible, e
que as vidas que cruzaron o seu, que fora a máis fermosa ea máis completa
da promesa que el trae a vergoña. Pero foi todo irrecuperável?
Estaba alí ningunha esperanza para el?
Ah! en que un momento de orgullo e de monstruosa paixón que tiña orado para que o retrato
debe sufragar o ônus dos seus días, e manter o esplendor inmaculado da eterna
xuventude!
Todos os fracasos del fora debido a iso. Mellor para el que cada pecado da súa vida
trouxera súa pena seguro rápida xunto con el.
Había purificación no castigo.
Non "Perdoa-nos os nosos pecados", pero "fere connosco polas nosas iniquidades" debe ser a oración do home
para unha máis xusta de Deus.
O espello curiosamente esculpidos que Lord Henry dera a el, tantos anos agora,
estaba de pé sobre a mesa, e os Cupids white-limbed riu arredor del como antigamente.
Tomou-a, como fixera naquela noite de terror cando tiña observado por primeira vez o
cambio na imaxe nefasta, e con salvaxes, tear-esvaécense ollos fitavam os seus pulido
escudo.
Unha vez, alguén que tiña moito o amaba escribira a el unha carta tola, rematando
con estas palabras idólatra: "O mundo está cambiado, porque está feito de marfil e
ouro.
As curvas da súa historia reescrita beizos. "As frases volveu á súa memoria, e
repetiu-los máis e máis a si mesmo.
Entón el detestaba a súa propia beleza, e arremessando o espello no chan, esmagado
Lo en lascas de prata por baixo do seu talón.
Foi a súa beleza que o arruinar, a súa beleza ea mocidade que tiña rezado
para. Pero, para estas dúas cousas, a súa vida pode
ser libre de manchas.
A súa beleza fora para el, pero unha máscara, a súa mocidade, senón un escarnio.
Cal foi a xuventude no mellor dos casos? Un verde, un tempo de verde, un tempo de rasa
humores e pensamentos doentios.
Por que usara a súa farda? Mocidade tiña roto el.
Era mellor non pensar no pasado. Nada podería cambiar isto.
Foi de si mesmo e do seu propio futuro, que tiña que pensar.
James Vane estaba escondido nunha sepultura sen nome en Selby adro.
Alan Campbell tiña un tiro unha noite no seu laboratorio, pero non revelou o
segredo que fora obrigado a saber.
A excitación, tal como era, a desaparición de Basil Hallward logo pasaría
de distancia. El xa estaba diminuíndo.
Estaba perfectamente seguro alí.
Non, en realidade, foi a morte de Basil Hallward que pesou máis na súa mente.
Foi a morte en vida da súa propia alma que o angustiada.
Basilio tiña pintado o retrato que marcara a súa vida.
Non podía perdoar-lle iso. Era o retrato que fixo
todo.
Basil dixéralle que as cousas eran insoportables, e que tiña aínda soportados con
paciencia. O asasinato fora simplemente a tolemia dun
momento.
En canto a Alan Campbell, o seu suicidio fora o seu propio acto.
El escollera para facelo. Non era nada con el.
Unha nova vida!
Iso foi o que quería. Que era o que estaba esperando.
Certamente xa comezara. Tiña aforrado algo inocente, en calquera
taxa.
Nunca máis tentar inocencia. El sería bo.
Mentres pensaba en Hetty Merton, comezou a se preguntar se o retrato na sala pechada
cambiara.
Certamente, non era aínda tan horrible como foi?
Quizais se a súa vida converteuse puro, el sería capaz de expulsar todos os sinais de paixón mal
da cara.
Quizais os signos do mal xa fora aínda.
El ía e mirar. Tomou a lámpada da mesa e rastexaren
arriba.
Como quitar o fechamento da porta, un sorriso de alegría pasou polo seu estraño de aspecto novo
rostro e permaneceu por un momento sobre os seus beizos.
Si, sería bo, ea cousa horrible que tiña escondido non sería
máis ser un terror para el. El sentiu como se a carga fose tirado
xa.
El entrou silenciosamente, pechando a porta detrás del, como era o seu costume, e arrastrou o
roxa colgada no retrato. Un berro de dor e indignación partiu de
el.
El podía ver ningún cambio, senón que, aos ollos había un ollar de astucia e na
boca engurrada a curva da hipócrita.
A cousa aínda era repugnante - máis repugnante, se é posible, que antes - e
o orballo escarlata que viu a man parecía máis brillante, e máis recentemente como sangue
derramado.
El estremeceuse. Se fose só vaidade que lle fixera
facer a súa única boa acción? Ou o desexo dunha nova sensación, como o Señor
Henry tiña insinuado, co seu riso zombeteiro?
Ou que a paixón para actuar, ás veces, unha peza que nos fai facer cousas máis finas do que
somos nós mesmos? Ou, se cadra, todos estes?
E por que a mancha vermella grande do que fora?
Parecía haber como unha enfermidade horrible sobre os dedos enrugada.
Había sangue nos pés pintados, como se a cousa tiña pingaba - de sangue mesmo en
a man que non realizara o coitelo. Confesar?
Que significaba que estaba a confesar?
Para se entregar e ser condenado á morte? El riu.
El sentiu que a idea era monstruoso. Ademais, aínda que el confesaba, quen ía
crer nel?
Non había ningún sinal do home asasinado en calquera lugar.
Todo o que pertence a el fora destruído.
El mesmo tiña queimada o que fora por debaixo da escaleira.
O mundo simplemente diría que estaba tolo. Eles terían cala-lo se persistiu en
súa historia ....
Con todo, era o seu deber confesar, sufrir a vergoña pública, e para facer expiación pública.
Había un Deus que chamou os homes para contar os seus pecados na terra, así como para o ceo.
Nada do que podería facer sería borrar-lo ata que dixera ao seu propio pecado.
O seu pecado? El encolleu os ombreiros.
A morte de Basil Hallward parecía moi pouco para el.
Estaba pensando en Hetty Merton. Pois era un espello inxusto, este espello de
a súa alma que estaba mirando.
Vaidade? Curiosidade?
Hipocrisía? Se houbese máis nada na súa
renuncia que iso?
Houbera algo máis. Polo menos el pensaba así.
Mais quen podería dicir? ... Non
Non había nada máis.
Por vaidade, el Aforre ela. Na hipocrisía que usara a máscara do
bondade. Por curiosidade, xa tentara o
negación de si mesmo.
El recoñeceu que agora. Pero ese asasinato - foi ao can que todos os seus
vida? El estaba sempre a ser cargado polo seu pasado?
Foi realmente que confesar?
Nunca. Houbo só un bit da esquerda evidencia
contra el. A imaxe en si - que era unha evidencia.
Ía destruír-lo.
Por que gardou durante tanto tempo? Unha vez que lle dera pracer de velo
cambiando e crecendo vello. Ultimamente tiña sentido ningún pracer tal.
Ela mantiña esperto toda a noite.
Cando foi, estaba cheo de terror para que outros ollos deben ollar
sobre ela. El trouxera a melancolía a través da súa
paixóns.
A súa memoria só marcara moitos momentos de alegría.
Fora como a conciencia del. Si, fora conciencia.
Ía destruír-lo.
Mirou arredor e viu o coitelo que tiña esfaqueado Basil Hallward.
Tiña limpado moitas veces, ata que non había ningunha mancha deixada sobre ela.
Foi brillante, e brillo.
Como el matara o pintor, entón sería matar o traballo do pintor, e todo o que iso
significaba. Sería matar o pasado, e cando iso foi
morto, el estaría libre.
Sería matar esa monstruosa vida da alma, e sen as súas advertencias horribles, sería
en paz. El aproveitou a cousa, e esfaquear o
foto con el.
Houbo un grito oído, e un accidente. O berro foi tan horrible na súa agonía que
os servos medo espertou e se arrastrou para fóra dos seus cuartos.
Dous cabaleiros, que pasaban na Praza de abaixo, parou e mirou para o
gran casa. Camiñaron sobre ata que atopou un policía
e trouxo de volta.
O home tocou o timbre varias veces, pero non houbo resposta.
Excepto por unha luz nunha das fiestras superiores, a casa era todo escuro.
Despois dun tempo, retirouse e púxose un pórtico adxacentes e asistir.
"De quen é que casa, Constable", preguntou o máis vello dos dous señores.
"Mr Dorian Gray, señor ", dixo o policía.
Miraron un para o outro, a medida que se afastaba, e mofou.
Un deles era o tío de Sir Henry Ashton.
No interior, en parte dos creados da casa, o media-clado domésticas estaban falando en baixo
sussurra para si. Folla vella señora estaba chorando e torcido
mans.
Francis estaba pálido como a morte. Tras preto dun cuarto de hora, quedou
o cocheiro e un dos homes de infantería e rastexaren para arriba.
Bateron, pero non houbo resposta.
Eles chamaron para fóra. Todo estaba tranquilo.
Finalmente, despois de en van tentar forzar a porta, eles tiveron sobre o tellado e caeu
para a terraza.
As vendas rendeu facilmente - os seus ferrollos eran vellos.
Cando entraron, atoparon colgado na parede un retrato da súa espléndida
mestre como que vira por última vez, en toda a marabilla da súa xuventude e exquisito
beleza.
Deitado no chan era un home morto, en vestido de noite, cun coitelo no seu corazón.
Estaba murcho, enrugada e repugnante de rostro.
Non foi ata que examinar os aneis que recoñeceron quen era.