Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTULO 8
Foi longo o mediodía pasado, cando espertou. O seu criado houbera varias veces na punta dos pés
para a sala para ver se estaba mexendo, e se preguntas o que fixo a súa nova mestra
durmir tan tarde.
Finalmente o timbre soou, e Victor entrou suavemente cunha cunca de té, e unha pila de
letras, nunha pequena bandexa de vello Sèvres china, e recuou o cetim de oliveira
cortinas, co seu azul cintilante
forro, que estaba colgado na fronte das tres fiestras altas.
"Monsieur ten durmido ben esta mañá", dixo, sorrindo.
"Que hora é, Victor?", Preguntou Dorian Gray sonolento.
"Unha hora e un cuarto, Monsieur." Como era tarde!
El sentouse e tomou un grolo de ter un pouco de té, entregou as súas cartas.
Un deles era de Lord Henry, e fora traído da man naquela mañá.
El dubidou un momento, e despois poñelo de lado.
Os outros que abriu con indiferenza.
Eles contiñan a habitual recollida de tarxetas, invitacións a cear, entradas para
puntos de vista persoal, programas de concertos de caridade, e similares que son regados en
moda mozos, cada mañá durante a tempada.
Había un proxecto de lei bastante pesado para un prata labrada Louis-Quince hixiénico-set que el
aínda non tivo a coraxe de enviar aos seus titores, que foron moi anticuado
persoas e non se deu conta de que vivimos
unha idade en que cousas innecesarias son as nosas necesidades só, e houbo varios moi
comunicacións cortesía redactado de Jermyn Street ofrecendo agiotas para
anticipadamente calquera suma de diñeiro nun momento de
previo aviso e coas taxas máis razoables de interese.
Tras preto de 10 minutos que se levantou, e xogando nun elaborado roupão de
de seda bordado de la cashmere, pasou para a casa de baño Onyx-pavimentadas.
A auga fresca refresco el despois do seu longo sono.
El parece ter esquecido todo o que pasou.
Un sentido din de participar en algunha traxedia estraña veu a el unha ou dúas veces,
pero había a irrealidade dun soño sobre iso.
Así que estaba vestido, entrou na biblioteca e sentouse a un francés de luz
almorzo que fora colocado para fóra por el nunha pequena mesa redonda próximo á apertura
fiestra.
Foi un día excelente. O aire quente parecía cargado con especias.
Unha abella voou cara a dentro e zumbis arredor do prato azul-dragón que, cheo de xofre
rosas amarelas, que estaban diante del.
El sentiu perfectamente feliz. De súpeto, os seus ollos caeron sobre a pantalla que
colocara na fronte do retrato, e empezou.
"Moi frío para Monsieur", preguntou o seu criado, poñendo unha tortilla sobre a mesa.
"Eu pechei a ventana?" Dorian abanou a cabeza.
"Eu non son frío," el murmurou.
Era todo verdade? Tiña o retrato realmente cambiou?
Ou se fose simplemente a súa propia imaxinación, que lle fixera ver un ollar de mal onde
houbera unha mirada de alegría?
Certamente unha pantalla pintada non podería cambiar? A cousa era absurda.
Serviría como un conto para contar Basil algún día.
Sería facelo sorrir.
E, aínda, como foi a súa sentida lembranza da cousa toda!
En primeiro lugar na penumbra, e despois na aurora brillante, el vira o toque de
crueldade arredor da boca deformada.
El case temida seu criado de saír do cuarto.
El sabía que cando estaba só, el tería que examinar o retrato.
El estaba con medo de seguro.
Cando o café e os cigarros foron traídos eo home virou para ir, el sentiu unha
desexo salvaxe para dicir-lle para permanecer. Como a porta estaba pechando tras si, el
chamou de volta.
O home quedou esperando as súas ordes. Dorian mirou para el por un momento.
"Eu non estou na casa a calquera, Victor", dixo cun suspiro.
O home achegóuselle e se aposentou.
El se levantou da mesa, acendeu un cigarro e lanzou-se para abaixo nunha
luxosamente amortecido sofá que quedaba de fronte á pantalla.
A pantalla era un vello, de coiro español dourada, carimbo e forxado con un si
estándar de Louis-Catorce florida.
El examinou-lo, curiosamente, se pregunta se non tivese escondido o segredo dunha
vida do home. Debe movelo de lado, fin e ao cabo?
Por que non deixar quedar alí?
Cal foi o uso do coñecemento? Se a cousa era verdade, era terrible.
Se non fose verdade, por problemas con iso?
Pero e se, por algún azar ou destino mortal, doutro xeito que o seu espiando atrás
e viu o cambio horrible? O que debería facer se Basil Hallward entrou
e pediu para ollar a súa propia imaxe?
Basil sería correcto facelo. Non, a cousa tiña que ser examinado, e en
unha vez. Calquera cousa sería mellor que este terrible
estado de dúbida.
El levantouse e tranco as dúas portas. Polo menos el estaría só cando mirou
sobre a máscara da súa vergoña. Entón, chamou a pantalla de banda e viu
cara a cara.
Era perfectamente verdade. O retrato tiña cambiado.
Como sempre lembrado despois, e sempre con ningunha marabilla pequeno, el atopou
si mesmo en primeiro lugar mirando cara o retrato dun sentimento de case científica
interese.
Que tal cambio debería ter lugar foi incrible para el.
E aínda era un feito.
Estaba alí algunha afinidade sutil entre os átomos químicos que fórmase en
forma e cor na pantalla ea alma que estaba dentro del?
Podería ser que o que a alma de pensamento, eles entenderon? - Que o que soñou, eles
fixo realidade? Ou houbo algún outro, máis terrible
razón?
El estremeceuse, e sentiu medo, e, volvendo para o sofá, alí, ollando para o
imaxe en horror sickened. Unha cousa, porén, sentiu que tiña
feito por el.
El o fixo consciente de como inxusto, como cruel, el fora a Sibyl Vane.
Non era demasiado tarde para arranxar iso.
Ela tamén pode ser a súa esposa.
O seu amor irreal e egoísta rendería a algúns maior influencia, sería transformada
nalgunha paixón máis nobre, eo retrato que Basil Hallward pintou del
sería unha guía para el a vida, sería
ser-lle o que a santidade é para algúns, de conciencia e para os outros, eo temor de Deus
para todos nós. Había opiáceos para remorso, drogas que
podería acougar o sentido moral para durmir.
Pero aquí era un símbolo visible da degradación do pecado.
Aquí foi un sinal sempre presente de ruína dos homes trouxeron sobre as súas almas.
Tres horas pechado, e catro, e da media hora tocou súa timbre dúas veces, pero Dorian
Gray non se mexeu.
Estaba intentando xuntar os fíos escarlata da vida ea tecer-los nun
estándar, para atopar o seu camiño a través do labirinto de paixón optimista polo que
estaba vagando.
El non sabía o que facer, ou o que pensar.
Finalmente, foi ata a mesa e escribiu unha carta apaixonada á moza que el
amara, suplicando seu perdón e acusándoo de tolemia.
Cubriu, páxina tras páxina coas palabras salvaxe de tristeza e palabras de dor salvaxe.
Hai un luxo en auto-recriminação. Cando culpables a nós mesmos, sentir que non
ninguén ten dereito a nos culpar.
É a confesión, non o padre, que nos dá a absolución.
Cando Dorian terminara a carta, sentiu que fora perdoado.
De súpeto veu unha batida na porta, e el escoitou fóra de Lord Henry voz.
"Meu querido, teño que velo. Deixe-me entrar dunha vez.
Non podo soportar o seu apagado se dese xeito. "
El non respondeu en principio, pero permaneceu inmóbil.
O bater aínda continuou e foi máis alto.
Si, era mellor deixar Lord Henry, e explicar-lle a nova vida que estaba
vai levar, para pelexar con el tornouse necesario discutir, coa parte
separación foi inevitable.
El salto cara arriba, chamou a pantalla rapidamente en toda a imaxe, e abriu a porta.
"Eu sinto moito por todo isto, Dorian", dixo Lord Henry como entrou.
"Pero non debe pensar moito sobre iso."
"Quere dicir preto de Sibyl Vane?", Preguntou o rapaz.
"Si, claro", dixo Lord Henry, afundindo-se nunha cadeira e tirando lentamente off
súas luvas amarelas.
"É terrible, dun punto de vista, pero non foi culpa súa.
Dígame, vai cara atrás e ve-la, tras o partido acabou? "
"Si".
"Eu tiña seguro de que tiña. Vostede fixo unha escena con ela? "
"Eu era brutal, Harry - perfectamente brutal. Pero está todo ben agora.
Eu non estou arrepentido de nada que pasou.
El ensinoume a coñecerme mellor. "" Ah, Dorian, estou tan feliz que leva-la
de que xeito!
Eu estaba receoso que eu ía atopalo mergullado en remorsos e lacrimejamento que o pelo crespo de bo
o seu. "" Eu teño por todo iso ", dixo Dorian,
balance a cabeza e sorrir.
"Estou moi feliz agora. Sei o que a conciencia é, para comezar.
Non é o que me dixo que era. É o divinest cousa en nós.
Non mofar dela, Harry, non máis - polo menos non antes de min.
Eu quero ser bo. Eu non podo soportar a idea da miña alma sendo
hediondo. "
"Unha base moi encanto artístico para a ética, Dorian!
Quero parabenizándoo sobre ela. Pero como é que vai comezar? "
"Ao casarse con Sibyl Vane."
"Casar-se con Sibyl Vane!", Exclamou Lord Henry, levantándose e ollando para el con perplexidade
asombro. "Pero, meu querido Dorian -"
"Si, Harry, sei que vai dicir.
Algo terrible sobre o matrimonio. Non diga iso.
Nunca diga cousas dese tipo para min de novo.
Dous días preguntei Sibyl casar comigo. Eu non vou romper a miña palabra para ela.
É para ser a miña esposa. "
"A súa esposa! Dorian! ...
Non recibiu a miña carta? Eu escribín para ti esta mañá, e enviou o
anotar polo meu propio home. "
"A súa carta? Oh, si, eu me recorda.
Eu non lin aínda, Harry. Eu estaba con medo que podería haber algo nel
que non quere.
Vostede corta a vida en anacos co seu epigramas. "" Vostede non sabe nada, entón? "
"O que quere dicir?"
Lord Henry atravesou a sala, e sentándose por Dorian Gray, tivo os seus dous
mans nos seus propios e mantiña firmemente.
"Dorian", dixo, "a miña carta - non ter medo - era dicirlle que Sibyl Vane
está morto. "
Un grito de dor partiu dos beizos do rapaz, e saltou para os seus pés, rasgando as súas
mans lonxe das poutas de Lord Henry. "Dead!
Sibyl morto!
Non é verdade! É unha mentira horrible!
Como ousa dicir iso? "" É ben certo, Dorian ", dixo o Señor
Henry, gravemente.
"É en todos os xornais da mañá. Eu escribín para ti para pedir-lle para non ver
calquera, ata que eu vin. Terá que ser unha enquisa, de
Por suposto, e non debe ser mesturado enriba del.
Cousas así fan que un home de moda en París.
Pero en Londres, as persoas son tan preconceituosa. Aquí, nunca se debe facer un debut
cun escándalo.
Hai que dar a reserva que o interese dunha das vellez.
Creo que eles non saben o seu nome no teatro?
Se non, está todo correcto.
Será que calquera velo dar a volta ao cuarto dela?
Que é un punto importante. "Dorian non respondeu por pouco tempo.
Estaba atordoado co horror.
Finalmente, el gaguejava, con voz abafada, "Harry, dixo unha enquisa?
O que quixo dicir con iso? Será que Sibyl -?
Oh, Harry, eu non podo soportar iso!
Pero sexa rápido. Dígame todo dunha vez. "
"Non teño dúbidas de que non foi un accidente, Dorian, aínda que deba ser enviada desa forma
para o público.
Parece que cando estaba saíndo do teatro coa súa nai, a preto de media
doce ou así, ela dixo que tiña esquecido algo alí enriba.
Eles esperaron moito tempo para ela, pero ela non baixou de novo.
Eles finalmente atopou deitada morta no chan do seu cuarto de vestir.
Ela tiña inxerido algo por erro, algo terrible que usan en teatros.
Eu non sei o que era, pero tiña tanto ácido prússico ou alvaiade na del.
Eu debería fantasía foi ácido cianídrico, como parece morrer instantaneamente. "
"Harry, Harry, é terrible!", Gritou o rapaz.
"Si, é moi tráxico, por suposto, pero non debe obter-se mesturado nela.
Eu vexo por The Standard que ela tiña dezasete anos.
Eu debería ter pensado que era case máis novo do que iso.
Parecía un neno, e parecía saber tan pouco sobre actuación.
Dorian, non debe deixar esa cousa de dar os nervios.
Ten que vir e cea comigo, e despois imos ver en na ópera.
É unha noite de Patti, e todo o mundo vai estar alí.
Pode vir a caixa da miña irmá. Ela ten algunhas mulleres intelixentes con ela. "
"Entón, eu teño asasinado Sibyl Vane", dixo Dorian Gray, a metade para si mesmo ", asasinou o seu
tan certo como se eu tivese cortado súa garganta cun coitelo pequeno.
Con todo, as rosas non son menos encanto para todo isto.
Os paxaros cantan tan feliz no meu xardín.
E pola noite estou a cea con vostede, e despois ir a ópera, e sup nalgún lugar,
Creo que, máis tarde. Que extraordinariamente dramático é a vida!
Se eu lese todo isto nun libro, Harry, eu creo que tería chorou sobre ela.
Dalgunha forma, agora que isto aconteceu realmente, e para min, parece moi marabilloso para
bágoas.
Aquí está a primeira namorada carta de amor que eu xa escribín na miña vida.
Estraño, que a miña primeira carta de amor namorada debería ser dirixida a un morto
nena.
Poden sentir, eu pregúntome, as persoas brancas en silencio a que chamamos os mortos?
Sibyl! Ela pode sentir, ou sabe, ou escoitar?
Oh, Harry, como eu a amaba xa!
Parece anos para min agora. Ela era todo para min.
Despois, veu aquela noite terrible - foi realmente só na noite pasada? - Cando xogou tan
mal, e meu corazón case rompe.
Ela explicou todo para min. Foi terriblemente patética.
Pero eu non estaba movido un pouco. Eu penso que planas.
De súpeto, ocorreu algo que me fixo medo.
Eu non te podo dicir o que era, pero foi terrible.
Eu dixen que ía volver a ela.
Eu sentín que tiña feito de malo. E agora ela está morta.
Meu Deus! Meu Deus!
Harry, o que debo facer?
Vostede non sabe o perigo que eu son, e non hai nada para evitar en liña recta.
Ela faría iso por min. Ela non tiña dereito a matar.
Foi egoísmo da parte dela. "
"Meu querido Dorian," dixo Lord Henry, tomando un cigarro do seu caso e
producir unha caixa de mistos ouro Latten, "a única forma dunha muller nunca poderá reformar un home é, polo
aborrece-lo tan completamente que perde todo o interese posible na vida.
Se tivese casado con esa moza, que tería sido miserable.
Por suposto, que tería que tratou xentilmente.
Sempre se pode ser amable coas persoas sobre quen lle importa nada.
Pero ela logo descubriron que era absolutamente indiferente para ela.
E cando unha muller está que para fóra sobre o seu marido, ela quere fai terriblemente
dowdy, ou usa gorros moi intelixente que o marido doutra muller ten que pagar.
Eu non digo nada sobre o erro social, que sería abjeta - o que, de
Por suposto, eu non permitiría - pero asegura-vos que en calquera caso a cousa toda
sería un fracaso absoluto. "
"Supoño que sería", murmurou o rapaz, subindo e baixando a sala e mirando
horriblemente pálida. "Pero eu penso que era o meu deber.
Non é a miña culpa que esta terrible traxedia impediu a miña facendo o que era
á dereita.
Eu me lembro de ti dicindo xa que hai unha fatalidade sobre boas resolucións - que
son feitos sempre demasiado tarde. Mina seguramente eran. "
"Bo resolucións son intentos inútiles para interferir coas leis científicas.
A súa orixe é pura vaidade. O seu resultado é absolutamente nulo.
Dan-nos, agora e despois, algunhas desas emocións luxoso estériles que teñen un
certo encanto para os débiles. Isto é todo o que se pode dicir para eles.
Son simplemente verifica que os homes recorrer a un banco onde non teñen conta. "
"Harry", exclamou Dorian Gray, achegando-se e sentir ao lado del, "por que eu
pode non sentir esta traxedia tanto como eu queira?
Eu non creo que eu son insensíbel.
Non é? "" Vostede fixo moitas cousas tolas
durante a última quincena de ter o dereito de dar ese nome, Dorian ", respondeu
Lord Henry, co seu sorriso doce melancolía.
O rapaz engurrou o cenho. "Eu non me gusta desa explicación, Harry," el
reunir, "pero estou feliz que non pensa que eu son insensíbel.
Eu non son nada do tipo.
Sei que non son. E aínda teño que admitir que esa cousa que
que pasou non me afecta como debería.
Paréceme ser simplemente como un final marabilloso para un xogo marabilloso.
Ten toda a beleza terrible dunha traxedia grega, unha traxedia en que eu levei un gran
parte, pero por que non fose ferido. "
"É unha pregunta interesante", dixo Lord Henry, que atopou un exquisito pracer en
xogando no egoísmo inconsciente do rapaz, "un tema moi interesante.
Imaxino que a verdadeira explicación é a seguinte: Acontece a miúdo que as traxedias reais
vida ocorren dunha forma tan artístico que nos feren pola súa violencia crúa,
súa incoerência absoluta, o seu absurdo
falta de significado, a súa falta total de estilo.
Elas nos afectan, así como vulgaridade nos afecta.
Eles nos dan unha impresión de forza bruta, e rebelión contra iso.
Ás veces, porén, unha traxedia que posúe elementos artísticos de beleza
cruza nosas vidas.
Se estes elementos de beleza son reais, a cousa toda simplemente apela para o noso sentido do
efecto dramático. De súpeto descubrimos que non somos máis o
actores, pero os espectadores da peza.
Ou mellor, estamos ambos. Nós prestamos atención a nós mesmos, ea marabilla de mera
o espectáculo cativo connosco. No presente caso, o que é o que ten
realmente aconteceu?
Alguén se matou por amor a vostede.
Eu quero que eu nunca tivera tal experiencia.
Tería me fixo no amor con amor para o resto da miña vida.
A xente que me adoraron - non foron moitos, pero houbo
algúns - sempre insistiu en que viven, moito despois que eu deixara para coidar deles,
ou eles para coidar de min.
Eles convertéronse en robustos e tediosa, e cando atopalos, van dunha vez para
reminiscencias. Que a memoria terrible de muller!
Que cousa terrible que é!
E o que unha estancamento absoluta intelectual revela!
Ten que absorber a cor da vida, pero nunca se debe lembrar dos seus detalles.
Detalles son sempre vulgares ".
"Eu teño sementar papoilas no meu xardín", suspirou Dorian.
"Non é necesario", volveu a súa compañeira.
"A vida ten sempre papoilas nas mans.
Por suposto, agora e entón as cousas permanecen. Unha vez eu usei nada, pero todo a través de violetas
unha tempada, como unha forma de loito artístico por unha novela que non ía morrer.
En definitiva, con todo, el morreu.
Eu esquezo o que matou el. Creo que foi ela que propón a sacrificar
todo o mundo para min. Que sempre é un momento espantoso.
El enche un co terror da eternidade.
Ben - vostede crería? - Hai unha semana, no Lady Hampshire, está me sentado á
cea seguinte, a señora en cuestión, e ela insistiu en ir máis a cousa toda
de novo, e desenterrar o pasado, e ajuntar-se o futuro.
Eu tiña enterrado a miña novela nun leito de asphodel.
Ela arrastrouno para fóra de novo e garantiu-me que eu tiña estragado a vida.
Son grazas a afirmar que comeu unha cea enorme, entón eu non sentín ningunha
ansiedade.
Pero o que falta de gusto, ela mostrou! O encanto un do pasado que é o
pasado. Pero as mulleres non saben cando a cortina ten
caído.
Eles sempre queren un acto sexto, e así como o interese do xogo é enteiramente
máis, se propoñen a seguir.
No caso de que foron autorizados a súa propia maneira, toda comedia tería un final tráxico, e
toda traxedia culminaría nunha farsa. Son encantadoramente artificial, pero
non teñen sentido do arte.
Vostede é máis feliz ca min. Asegura-lle, Dorian, que non un dos
mulleres que coñecín faría por min o que Sibyl Vane fixo por ti.
Mulleres comúns sempre consolar-se.
Algúns deles facelo de ir as cores sentimental.
Nunca confíe en unha muller que usa malva, calquera que sexa a súa idade pode ser, ou unha muller con máis de
35 que gusta de cintas rosa.
Sempre significa que teñen unha historia. Outros pensan unha gran consolo no súpeto
descubrindo as boas calidades dos seus maridos.
Eles se vangloria da súa felicidade conxugal na cara, coma se fose o máis
fascinante dos pecados. Relixión algúns consolas.
Os seus misterios teñen todo o encanto dun flerte, unha muller me dixo unha vez, e podo
entendo moi ben iso. Ademais, nada fai tan vanidoso como
dixo que un é un pecador.
Consciencia fai egoístas de todos nós. Si, realmente non hai fin á
consolações que as mulleres atopan na vida moderna.
En realidade, eu non mencionei o máis importante. "
"Que é iso, Harry?", Dixo o rapaz con indiferenza.
"Oh, o consolo obvio.
Tomar alguén admirador cando se perde a propia.
Na boa sociedade que sempre encobre unha muller.
Pero realmente, Dorian, como Sibyl Vane diferentes debe ser de todas as mulleres un
atende! Hai algo para min moi ben
sobre a súa morte.
Fico feliz que estou vivindo nun século, cando tales marabillas acontecen.
Eles fan un crer na realidade das cousas que todo o partido con, como novela,
paixón e amor. "
"Eu estaba terriblemente cruel para ela. Vostede esquecer iso. "
"Teño medo que as mulleres apreciar a crueldade, a crueldade downright, máis que calquera outra cousa.
Teñen instintos primitivos marabillosas.
Temos emancipado, pero permanecen escravos á procura dos seus mestres, os
mesmo. Elas adoran ser dominadas.
Estou seguro que foron espléndidos.
Eu nunca vin realmente e absolutamente irritado, pero podo imaxinar o quão boa vostede
mirou.
E, ao final, dixo algo para min antes de onte que me pareceu
no momento de ser meramente fantasiosa, pero que eu vexo agora era absolutamente certo, e que ten
a clave para todo. "
"O que foi iso, Harry?"
"Vostede díxome que Sibyl Vane representaba para si todas as heroínas de novela - que
ela estaba Desdémona unha noite, e Ophelia o outro; que, se morreu como Juliet, ela
veu á vida como Imogen. "
"Ela non vai volver á vida de novo agora", murmurou o rapaz, enterrando a súa cara na súa
mans. "Non, nunca virá a vida.
Ela ten desempeñado o seu papel pasado.
Pero ten que pensar que a morte solitaria no *** vestiario simplemente como un
fragmento lurid estraña dalgunha traxedia jacobina, como unha escena marabillosa de Webster,
ou Ford, ou Cyril Tourneur.
A rapaza nunca viviu, e así nunca realmente morreu.
Para ti, polo menos, ela sempre foi un soño, unha pantasma que esvoaçar a través de Shakespeare
pezas e os deixou máis fermosa pola súa presenza, unha cana por medio do cal
Shakespeare música soou máis rica e máis chea de alegría.
No momento en que ela tocou a vida real, ela marcada, e ela prexudicado ela, e así ela
faleceu.
Chorar por Ofélia, se queres. Tomou gris sobre a súa cabeza porque cordel foi
estrangulado. Clamar contra o ceo, porque a filla
de Brabâncio morreu.
Pero non desperdiçar súas bágoas sobre Sibyl Vane. Ela era menos real do que son. "
Houbo un silencio. A noite escura no cuarto.
Silenciosa, e con pés de prata, as sombras penetrou desde o xardín.
As cores desbotadas canso das cousas. Despois de algún tempo Dorian Gray mirou cara arriba.
"Non explicou-me a min mesmo, Harry," el murmurou cunha especie de suspiro de
alivio.
"Eu sentín todo o que dixo, pero de algunha maneira eu tiña medo del, e eu non podería expresar
para min mesmo. Que ben me coñece!
Pero non imos falar outra vez do que pasou.
Foi unha experiencia marabillosa. Iso é todo.
Eu me pregunta se a vida aínda ten na tenda para me algo como marabilloso. "
"A vida ten todo na tenda para vostede, Dorian.
Non hai nada que, coa súa extraordinaria bo aspecto, non poderá
facer. "" Pero supoña que, Harry, eu quedei abatido, e
de idade, e enrugada?
O que entón? "" Ah, entón ", dixo Lord Henry, levantándose para ir,
"Entón, meu querido Dorian, que tería que loitar polas súas vitorias.
Como é, son traídos para ti.
Non, ten que manter a súa boa aparencia. Vivimos nunha época que le de máis para ser
sabio, e que pensa de máis para ser fermosa.
Non podemos aforrar-vos.
E agora é mellor vestirse e dirixir ata o club.
Estamos moi atrasados, como ela é. "" Eu creo que debe acompaña-lo na ópera,
Harry.
Eu me sinto moi cansado para comer algo. Cal é o número de caixa da súa irmá? "
"Vinte e sete, creo eu. É na capa de cola.
Vai ver o seu nome na porta.
Pero lamento que non vai vir e cea. "" Eu non me sinto ata el ", dixo Dorian
indiferenza. "Pero eu son moi grata a vostede por todos
que me dixo.
Está seguro meu mellor amigo. Ninguén nunca me entendeu como ten. "
"Estamos só ao principio da nosa amizade, Dorian", respondeu Lord Henry,
apertándolle a man.
"Good-bye. Vou velo antes das nove e media, eu espero.
Lembre, Patti está cantando. "
Como el pechou a porta detrás del, Dorian Gray tocou o timbre, e en poucos minutos
Victor apareceu coas lámpadas e deseñou as cortinas para abaixo.
El esperou impacientemente para el ir.
O home parecía levar un tempo interminable sobre todo.
Cando saíu, el foi para a pantalla e chamou-o de volta.
Non, non houbo cambio aínda máis na imaxe.
Recibir a noticia da morte de Sibyl Vane antes de que coñecer del propio.
Estaba consciente dos eventos da vida como ocorreron.
A crueldade vicioso que marcou as liñas finas da boca tiña, sen dúbida, apareceu
no momento en que a nena tiña bebido o veleno, que quere que fose.
Ou foi indiferente aos resultados?
Fixo isto non tomar coñecemento do que pasaba dentro da alma?
El preguntou, e esperaba que algún día ía ver o cambio que ocorra antes
os seus ollos, estremeceuse como el esperaba dela.
Sibyl pobres! O que unha novela que fora!
Ela tiña moitas veces imitado morte no escenario. A continuación, a propia Morte se tocou ela e
levado con el.
Como se tivese xogado aquela escena terrible pasado?
Se tivese o maldixo, como ela morreu? Non, ela morrera por amor a el, eo amor
sería sempre un sacramento para el agora.
Ela tiña expiados polo sacrificio todo o que ela fixo da súa vida.
Non pensaría máis do que ela fixo el pasar, aquela noite horrible
no teatro.
Cando pensaba nel, sería como unha figura tráxica marabillosa enviadas ao
escenario mundial para amosar a realidade suprema do amor.
Unha figura marabillosa tráxico?
Bágoas viñeron aos ollos ao lembrar o seu ollar infantil, e cativante formas fantasiosas,
e graza tímida tremente. Cepillos-los rapidamente e olhou
de novo para a foto.
El sentiu que o tempo tiña realmente vir a facer a súa elección.
Ou tivo a súa elección xa se fixo? Si, a vida decidira que, para el - a vida,
ea súa propia curiosidade infinita sobre a vida.
Xuventude eterna, infinita paixón, praceres sutís e secretos, as alegrías salvaxes e salvaxes
pecados - el era para todas esas cousas. O retrato foi para sufragar o ônus da súa
vergoña: iso era todo.
Un sentimento de dor rastexaren sobre el como el pensaba da profanación que estaba en
tenda para o rostro xusto na pantalla.
Unha vez, en mofaría neno de Narciso, tiña beijado, ou finxiu bico, os
pintou os beizos que agora sorriu tan cruelmente para el.
Mañá logo mañá, tiña sentado diante do retrato pensando na súa beleza, case
apaixonado por ela, como lle parecía ás veces.
Foi el para cambiar agora con todos os gustos para que se rendeu?
Foi que se fai unha cousa monstruosa e repugnante, para ser escondido nunha sala pechada,
ser afastados da luz solar que tantas veces tocou o ouro máis brillante
acenando marabilla do seu pelo?
A pena del! a piedade del! Por un momento, el pensou en rezar para que
a simpatía horrible que existía entre el ea imaxe pode cesar.
El cambiara en resposta a unha oración, quizais en resposta a unha oración que se
permanecen inalterados.
E, con todo, que, que sabía nada sobre a vida, se rendería a oportunidade de
permanecendo sempre novos, con todo fantástica esta posibilidade podería ser, ou co fatídico
consecuencias que podería cargarse?
Ademais, foi realmente baixo o seu control? Se fose de feito a oración que produciu
a substitución? Será que non existen algúns curiosos científica
razón para todo iso?
Se o pensamento podía exercer a súa influencia sobre un organismo vivo, non pensaba
exercer unha influencia sobre cousas mortas e inorgánicos?
Non, sen pensamento ou desexo consciente, non podería cousas externas a nós mesmos
vibrar ao unísono cos nosos humores e paixóns, átomo a átomo de chamar en segredo
amor ou estraña afinidade?
Pero a razón era de ningunha importancia. Nunca máis tentar por unha oración calquera
terrible poder. Se a imaxe se cambiar, foi para
cambiar.
Iso era todo. Por que investigar moi de cerca para el?
Pois non habería un certo pracer en velo.
El sería capaz de seguir a súa mente nos seus lugares secretos.
Este retrato sería para el o máis máxico dos espellos.
Como revelara a el o seu propio corpo, polo que sería revelar a súa propia alma.
E cando o inverno veu sobre el, aínda estaría de pé, onde treme na primavera
ao bordo do verán.
Cando o sangue penetrou da súa cara, e deixou atrás dunha máscara pálida de giz con
ollos de chumbo, iria manter o glamour de infancia.
Non floreza un dos seus beleza xamais desaparecer.
Non un pulso da súa vida xamais se debilitar.
Como os deuses dos gregos, sería forte, e da flota, e alegre.
Que importaba o que pasou coa imaxe en cor na pantalla?
El sería seguro.
Iso foi todo.
El chamou a pantalla volta para o seu antigo posto na cabeza da imaxe, sorrindo como
el así o fixo, e pasou no seu cuarto, onde o seu bordo xa estaba á espera de
el.
Unha hora despois estaba na ópera, e Lord Henry estaba inclinado sobre a súa cadeira.